FÁBULAS COTIDIANAS

CURSO NAUFRAGO

2012-01-06T23:01:00.000-02:00

...e lá esperávamos pelas ondas. Na realidade, ansiávamos por A Onda. Não éramos surfistas, apenas dois garotos crescidos. Mas o que mais queríamos era sentir a emoção da Onda Perfeita. Meu amigo e eu, ali em plena amizade e parceria, cercados pelas vagas de Netuno sob o sol curioso que vigiava tudo acima das nuvens lilases, nos mantínhamos pacientes ante o mar. A"Onda Perfeita". Era quase como esperar pelo amor... Ela deveria ser arrebatadora e intensa, suspender nossos corpos pesados como quem ergue um recém-nascido, gentil e vigorosa, ao mesmo tempo. Aquela onda que tardava em chegar e enviava à sua frente emissárias e lascivas vagas que se propunham à nos enganar e nos seduzir - falsas ondas que à distância aparentavam-se firmes e poderosas, mas, que quebravam muito cedo ou que não tinham sequer a força de arrebatar nossas cinturas (que dirá nossos corações!) - tais como os cantos sirênicos a fim de ludibriar os marinheiros e pescadores de seu verdadeiro curso.

Mas, pensando bem... qual era o meu curso? Meu caro amigo tinha uma "terra firme" para a qual voltar, tal como Ulisses, ele concorria com o Mar mas tinha seu lar, seu amor. Quanto a mim que "lar" ou "terra-firme" era essa?... Apenas anseios inauditos ou arruinados que se amontoavam nas sombras densas do passado profundo, uma coleção de naufrágios.

Permanecemos firmes e pacientes. A Onda veio e nos suspendeu, como uma mãe lança seu filho ao ar. Meu amigo seguiu o curso direto para seu lar e eu segui mais ao fundo - o fundo etílico do copo cheio de areia e solidão onde pude afogar-me uma vez mais... - cada um segue o curso que pode!

(...)

and then... she has gone!

2012-01-05T22:40:00.002-02:00

and then ... I looked up and I found myself completely alone. She was not there! But ... I could swear she was just a few seconds before I wake. I suddenly woke up from a trancesublime and mystical. Alone in the night. A night alone. A long night. Long lonely night. Shewas no longer there. And I know it was my fault, my perennial passion, which, again, could not be contained and smashed the end of a perfect day. It was perfect! It was perfect when we swim as two irresponsible children, heading toward our Treasure Island, challenging the unpredictable Mother Nature. We got hurt on the sharp rocks and reefs, laughing wildly, while a vulture mother bird protecting her nest watching us concerned with such dementia. I was bleeding a lot, but I was happy: you were on your island.

I grieve to know that now you're gone. Cos I love, you know. But as you said it yourself: everything ends. Really?! I strongly suspect that my feelings come to an end. But you were always one millimeter more rational than me. Moreover, as all that really matters in lifedoes not depend on me. Never depended. It's more than a matter of feelings is a matter of life, I would say. Yet, thank you for everything. You were the sweetest, the kindest and genuinely the most beautiful woman I ever met.

I'll try to care of me - as you asked - but, only for one more night I beg your pardon, cos I'll drink till can't feel anything...

UMA FALHA DIÁRIA ou sobre o sentido íntimo das cousas.

2011-11-21T22:25:00.001-02:00

Querida Súrion,

Há muito não nos falamos. Há muito não nos vemos. Mas, não há um dia sequer que não me lembre de ti com ternura. Faltei a aula de finlandês... Me perdoe por isso. Combinemos um chá em breve, para nos calarmos e prosearmos?!

Voltei hoje de viagem.

Permaneci em terra (outrora) natal - mas que hoje me acolhe como um estrangeiro - por dias de demais. Certo dia, fazia uma tarde chuvosa e cinzenta. A existência naquela cidade provinciana e rude escorria lenta e corrosiva, ia sulcando em minha carne as rugas do desespero. A paisagem daquele lugar que não é capaz de conjurar uma visão lúdica e sertaneja, mas, tão pouco, podia oferecer-me as regalias da civilização. Um clima quando fazia calor inchava-me o corpo à quase combustão e quando fazia frio encarcerava-me atrás do portão gradeado da casa paterna. As barras transversais da chuva grossa e implacável que barreia as paredes caiadas, que invade as estruturas de concreto em manchas escuras, turvando a vista, umedecendo e enrugando os retratos antigos da família; criando poças incômodas no piso da casa, fabricando um campo minado d'água gelada e barrenta que pinicava-me os pés e encharcava meus ossos de angústia.

E todo este sentimento frio e úmido onde transbordava a sensação de impotência e efemeridade diante da Vida, esta solidão sitiada por credores e sombras; toda esta condição de filho estrangeiro, de pai estranho, de vizinho-turista indesejado; toda esta amargura e pressão para cumprir com rituais funestos e putrefatos de uma religião arcaica para com esta família cristã que meus pais fantasiam ter; acompanham esta arrependimento covarde da não declaração: como seria um herói revolucionário que apodrece de velhice numa cama por não ter reclamado à tirania seus direitos (não seria herói em absoluto!), como seria o poeta que se cala e não dá voz à pena para expressar a Poesia suprema a enamorada (não seria poeta em absoluto!), como seria o conquistador que não teve colhões de pagar o preço da ousadia (não seria um conquistador em absoluto!), como seria?.... Não foi!

Por que eu não a disse?... Que força é essa capaz de barrar e conter o poder dum sentimento tão nitrolino e instável? Que amarras ocultas e sobrenaturais, que mordaças místicas e malditas, com a violência de mil titãs, puderam calar-me o coração e o desejo pulsante, diante do Mar, à visão dos lábios serenos e da pele de louça delicada e dos olhos de maga - que enebria e faz sonhar, que infunde razão e quietude - de dizê-la a fonte da minha dor e da minha respiração?

E por que eu não lhe disse?...

Aqui, tão longe daquele momento irreversível de puro pranto, olho para o retrato dela e me odeio. Vou sobrevivendo uma vida sem sabor então... Aqui, tão longe, versos e melodias me transbordam a alma.... Os mesmos versos e melodias que me fogem quando ela esta por perto. Ela é a Poesia! Será por isso, quem sabe, que me acovardo diante dela?! De que valeriam meus versos e desafino à Poesia... E a consciência de tamanha deficiência me exaspera em sou como filósofo gago e sem argumentos que vê a Verdade mas não pode tocá-la, não pode sequer contá-la.

[Por que esta certeza absurda de não merecê-la quando posso senti-la com as pontas dos dedos e a convicção de que eu a faria a mais feliz de todas quando estamos distantes.]

Essa covardia e tola sensatez que me faz procurá-la em outros seios e outros lábios; essa lucidez estúpida que me estonteia... E já não sei se ela também me tem carinho e afeto ou se me despreza por completo, se anseia por minha companhia ou se apenas atura-me como um clima indesejado - de mal grado - como eu aturei aquele cárcere chuvoso.

Tudo isso me atormenta, pois, vivo na incompreensão se nossos destinos estarão entrelaçados - não importando o que houver - ou se apenas esbarraram-se por acidente. Um acidente de percurso, quem sabe. E o que posso inferir de suas palavras oblíquas e por vezes tão perniciosas a ponto de deixar-me enfermo? Teriam elas um significado oculto e supremo - como as lâminas de ouro do rito órfico - para que eu me debruçasse, em busca de alguma fórmula alquímica? .... e certa vez Ela desdenhou desta minha mania de tentar decifrar palavras, que, para Ela são como as rochas de Alberto Caieiro - "O único sentido íntimo das cousas/ É elas não terem sentido íntimo nenhum" - e minha tarefa um puro exercício de 'procurar pelo em ovo'.

E, se antes, muito antes, eu era como uma escultura rodaniana, estático e absorto em tais enigmas, me esforço hoje a caminhar livre da influência e luminosidade dela, professando que não existem "sentidos íntimos" e que viver é viver - simplesmente respirar - e a relegar ao Nada a morte e o amor e afeto e o altruísmo e esta fantasia que tenho de d'Ela. Nada disso é real! Ela não é real...

Tento me convencer disso todos os dias, falhando diariamente...

. NAQUELAS TARDES .

2011-09-04T18:47:00.000-03:00

Naquelas tardes...

Douradas e quentes

Nós, unidos.

Eu colhia das praças e jardins,

flores multicor

Como quem colhia felicidade e amor
(E não eram tais flores tão belas
tão efêmeras

como tais?)...

Naquelas tardes...

Primaverescas e coloridas

Eu e Você, juntos.

Caminhávamos pelos bosques e ruínas
da universidade

Eu, poeta analfabeto

Você, doutora literata

Adormecíamos em bancos de pedra

ou acomodados à grama.

Naquela noite...

De tempo nenhum.

Você e Ninguém, apartados.

Fugiram um d'outro, trombando-se.

Você com suas letras.

Ninguém com Nada.

Tomaram não sei que rumo.

Mas gosto de pensar que
Naquelas tardes...

1b.O NASCIMENTO DA MORTE (revisado)

2011-08-10T22:05:00.002-03:00

Chovia muito. Já há três dias seguidos chovia, já há três dias seguidos as contrações doíam, mas, a criança não nascia. Seu Bereano estava agitado, passos apressados, andava perdido pelos corredores do velho hospital. Os olhos glaucos procuravam algo no vazio, a tez morena pelos açoites do sol e as mãos rígidas transpiravam de aflição. O homem da terra, rústico e prático em cumprir seus desígnios, via-se impotente diante daquele espetáculo. Sua mulher, Dona Nina, há três dias naquele lugar frio e esbranquiçado. Uma brancura que Seu Bereano não compreendia, pois, era tão distinta e estranha comparada ao vermelhidão da terra sulcada. A agitação de pessoas de jalecos brancos e azuis. O odor enebriante e incômodo de remédios que lhe ardia as narinas. Os médicos pouco lhe diziam, mas, suas feições demonstravam preocupação e constrangimento.

A pobre Dona Nina era jovem e vinha de uma raça forte e tenaz, mas, sofria de hipertensão. Na primeira gravidez passou por maus bocados mas foi tinhosa e o pequeno Davi nasceu sem complicações, só nesta tudo se complicara e o pesadelo demorava a acabar. A criança não nascia, obrigando os médicos a fazerem uma cesária. Bem da verdade, Bereano não queria filho agora; não mais um, pois, já tinham o pequeno Davi - que só fazia dormir – e as coisas estavam difíceis, a colheita não daria grande coisa, e, já havia a dívida com o Seu Ernestino - de quem Bereano arrendava as terras para plantar milho. Porém, a semente fora plantada e mais uma criança havia de vir, de qualquer maneira. E disso Seu Bereano entendia, das leis irrevogáveis da Criação.

Uivos de dor e lamento ecoavam nas alas esbranquiçadas. O som das macas rolando num piso antigo e opaco. Velhos e bebês e jovens e aqueles seres de idade indefinida, todos juntos em uníssono lamento e pranto. Todos juntos, todos iguais. Indistintos!

Bereano olhou para o calendário, com anúncio de serralheria, pendurado logo atrás da pequena recepção. Vinte e um de agosto. O relógio marcava seis da manhã. O doutor se aproximou. Carregava na face um olhar pesado. Bereano pôde vaticinar à distância a má notícia. A criança provavelmente morrera, pensou. Melhor assim, foi a vontade de Deus ao ver que sua família já passada de necessidade tal que outra boca não lhes faria bem algum... Ele dá o frio conforme o cobertor! Toda a tensão de seus ombros dissolveu-se como gelo. Para Bereano aquele médico trazia uma boa nova, um livramento.

“-Seu doutor?”... “A criança nasceu! É um menino, aparenta força e saúde. As enfermeiras estão pesando-o agora mesmo”, disse o clínico impassível. Bereano, surpreendeu-se. “Então, nasceu!” O doutor assentiu. “Bom... se deus quis assim...” O médico não soube o que pensar daquela afirmação. Franziu o cenho e apenas fitou o homem à sua frente que para ele mais assemelhava-se à um tronco d'árvore. Nunca fizera isso até então, deixava sempre estas notícias para as enfermeiras, mas, desta vez, sentiu-se compelido a falar pessoalmente com o familiar; como não sabia como fazer, foi direto ao assunto: “S-senhor, lamento dizer... mas sua esposa não suportou a cirurgia”. Bereano cuspiu, como se estivesse em sua roça com o sol à pino, alheio a civilidade do concreto e dos azulejos alvos. “Arre1 Nina é mulé forte! Logo ela 'corda e já tá trabaiando mais eu...” Interrompido. “Não!!! Senhor Bereano sua mulher morreu durante o parto. Nós... tentamos de tudo para ressuscitá-la, mas... Tivemos que escolher, e, na hora optamos por salvar seu filho que tinha maiores chances de sobrevivência e...”

Houve uma pausa.

Os olhos glaucos acenderam-se e o rosto sólido deformou-se de raiva. O clínico estremeceu... Bereano então explodiu: “E o sinhor pode me dizê quem vai me ajudar na roça amanhã?”

(...)

8. ENCONTRO COM A MUSA (recriado à partir de post antigo)

2011-08-10T16:51:00.000-03:00

Numa tarde de agosto, fria e cor de chumbo, quando o sol já deslizava para trás das colinas e mais assemelhava-se à uma vela vacilante, que à qualquer assopro ameaçava apagar-se. Numa estrada que dava para a capela, que ia ladeando o Rio e cruzava o monumento fúnebre em homenagem aos soldados mortos em trinta e dois; quando o bruxuleio solar dava ao milharal uma aparência melancólica e fria. Foi neste cenário de solidão e tristeza vespertina, quando eu retornava do Parnasso à casa de meus tios, que, encontrei a primícia do meu amor. Morrera, no dia anterior, Seu Jerônimo o último dos Grandes Heróis (um grupo do qual falarei posteriormente). A vigília por sua alma atravessara toda a noite passada e aquele dia inteiro e àquela hora em que eu caminhava à passos lentos para casa, o cortejo vinha ao meu encontro em direção ao cemitério da paróquia de nossa vila.

Vi, uma pequena constelação de velas acesas que se aproximava lentamente, com passos cadenciados, ritmados pela canção religiosa que encomendava a alma do falecido aos braços do Criador. Vi mulheres cingidas de seus véus cor da noite, chorando e entoando hinos católicos. Vi homens taciturnos e de rostos macabros, que carregavam a rede de lã negra, que continha o corpo do herói ancestral. Vi uma pequena multidão cabisbaixa com velas de chamas baças em punho e suas chamas eram refletidas na superfície escura do Rio, distorcidos e medonhos eram tais reflexos!

Tudo o que eu sabia era que a família de Seu Jerônimo gozava de certo prestígio entre os moradores, tudo por conta dos feitos heróicos deste no passado. Não os conhecia e meus tios pouco deles falavam. Logo atrás das beatas cantoras, que abriam os portões da Morte com seus hinos fúnebres, para que a alma do falecido pudesse cruzá-los em paz e segurança, seguia o corpo envolto em lã negra que era carregado por dois de seus bons companheiros quando ele ainda caminhava entre os vivos, bem de perto, notei, seguiam-nos os familiares mais próximos. Sentei-me à beira do caminho e esperei com temor que o cortejo por mim passasse. Olhei de perto aquelas feições graves e assombrosas. Mas, meus olhos detiveram-se num rosto.

Àquela hora a Noite já deitara seu manto sobre Itaobiguaçú. Não sei que deus ou demônio assoprara o sol, que, apagando-se, dera então livre passagem para os espíritos vespertinos. As trevas caíram com peso sobre nós e o herói morto lembrava à todos o supremo Destino. “À nós descei, divina Luz...” e entre todos aqueles rostos embebidos de dor e trevas e vi somente uma face lunar, que, na mais negra hora, resplandecia. Um rosto plácido de uma garota que não chorava, imaculada de dor ou lágrimas. Seus olhos cintilavam como a chama dourada de sua vela, os lábios eram dois gomos maduros e rosados. Era como ver a face da lua!

A multidão passou. Vi o fulgor das velas que ainda podia ser avistado mesmo à distância, manchando o baixo céu com uma claridade alaranjada. Não consegui levantar-me... Foi a primeira vez que a vi! Eva. E com a morte de um herói nasceu em meu coração o amor por uma deusa silvestre. Permaneci ali, à beira do caminho, chorando...

(...)
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Originalmente postado como MUSA.

http://fabulascotidianas.blogspot.com/2010/08/8-musa.html

FÁBULAS VAMPÍRICAS, ou sobre a nossa estória

2011-08-01T16:19:00.001-03:00

"Eu, o que? Que dizes?", ganiu Vergílio temeroso. O olhar da feiticeira tornou-se mais grave e incisivo. Um olhar afiado que lhe cortava a alma. Ele estaria transpirando frio se tal faculdade ainda lhe fosse permitida. Madame D. lançou mão de um baralho velho e amarelado, começando a embaralhar as cartas, sem tirar os olhos do vampiro. Sua feição feroz foi desmanchando-se num sorriso malicioso e zombeteiro. "Eu não esperava encontrá-lo tão rápido, caro poeta!" - A expressão de dúvida cresceu no rosto do vampiro. Vergílio expôs seus caninos brancos como um cão acuado, sem perceber. Preparou-se para dilacerar a feiticeira. Calculou que mesmo uma feiticeira sendo velha não lhe seria páreo. Madame D. percebeu os pensamentos do vampiro assustado e divertiu-se com isso. "Não faça isso, poeta. Seria uma tristeza ter que levá-lo em pedaços ao seu mestre. Além disso, não se preocupe, eu não o machucarei. Prometo! Minha função era apenas encontrá-lo. E isso está feito. Agora ele já sabe onde você está" - houve horror no rosto de Vergílio sua face deformou-se e seus ossos não se moviam. O vampiro ficou ali estático, amaldioçoando a hora em que decidiu encontrar-se com a bruxa.

Madame D. levantou-se e dirigiu-se à lareira, onde havia uma chaleira sendo aquecida em fogo baixo. Despejou o líquido quente numa xícara escura e rústica. Aspirou o aroma com claro prazer, enquanto seu olhar brilhava detrás do vapor que se elevava. Havia contentamento e ansiedade nos olhos da velha, Vergílio pode sentir. A feiticeira manteve-se parada como uma gárgula, apenas observando seu cliente. Como um falcão altivo que já se delicia ao ver sua presa. Bebeu o conteúdo da xícara, num só gole. Manteve-se parada por mais alguns instantes e lentamente, à passos curtos, voltou para a mesa. Quando Madame D. sentou-se frente à Vergílio o vampiro teve a impressão de que ela não era mais a mesma criatura que antes estava ali. Não pode explicar sequer a si mesmo o porquê de tal impressão, mas, no íntimo, sabia que a bruxa transformara-se. O vampiro sentiu seus ossos voltarem ao seu controle. Pode mexer os dedos e o corpo relaxou na cadeira. Isso comprovou as suspeitas de Vergílio de que ele estava sob efeito de algum feitiço. Entretanto, com esta mesma comprovação veio-lhe uma calma repentina e o olhar de Madame D. trazia-lhe uma lembrança embaçada, como quem olha um brinquedo usado na infância mas não o reconhece logo de imediato.

"Não se preocupe, Ele não mandará seu cão buscá-lo ainda. Da última vez que O vi, estava enebriado com a leitura de um livro russo. Você já leu 'O mestre e Margarida'? Oh, que falha a minha... Claro que não leu! Isso é o que os críticos chamam de anacronismo, sabe..." - vampiro não entendeu nada - "Isso significa, caro poeta, que temos tempo. Não tempo o bastante para salvá-lo, mas, tempo o suficiente para que você ouça uma boa estória". Um sorriso largo se abriu no rosto fa feiticeira. O rosto de Madame D. apresentou uma tez serena e foi como se uma dezena de anos lhe tivesse sido subtraídos. O vampiro apenas ouviu. "Vou, então, caro poeta, contar-lhe a sua estória e junto com ela a história de seu criador e ligada à história dele a história daquele em quem você foi inspirado. E como toda boa estória que se preze, estes três destinos tem haver com o amor de uma mulher..."

AZEITONAS COM MOLHO

2011-07-30T22:00:00.000-03:00

Depois da zoada toda, o Filé, ainda tirando onda, desceu do Chevette. "Tu é a porra do Batman, é?!" - foi em direção ao neguinho que ainda engasgava no chão, queném cão pra ser capado. Só aí o Filé sacou as azeitonas espatifadas no chão e já ganhou a ideia que o vacilão engasgado tinha roubado as suas adoradas azeitonas. Nessa hora o Filé parou de rir. Fechou o tempo. De onde eu estava notei os olhos dele se acenderem. Pareciam olhos de gato na escuridão. Sem falar nada, o Filé levantou bem a perna e desceu a bota no nariz do neguinho. Lembrei na hora do pilão de madeira do meu pai e do jeito bronqueado e veloz com que ele cacetava a mandioca pra fazer farinha. Foi com a mesma bronca que o Filé sentou o pé nas fuças daquele safado. O sangue jorrou longe e o moleque parou de se mexer na hora. O serviço foi tão bem-feito que quando o Filé tirou o pé não dava pra dizer se tinha macetado um moleque ou um saco de merda.

Se tive dó? Ah, doutor... vou te falar que fiquei meu pá com tudo aquilo, mas dó... ai não, né! O puto mereceu. Olhei pro diabo que ainda choramingava no chão, ao meu lado. Aquele outro que eu tinha socado com o fardo de cerveja. Jorrava uma cachoeira escura do nariz. Choro se misturava com sangue. Vi que era um molequinho, doutor. Devia ter uns seis ou sete, no máximo. Eu ofegava queném cachorro depois da corrida. Pensei comigo que o pivete já tinha levado um corretivo e que deixá-lo ali com o presunto já era o bastante. Vai aprender a não se meter à besta de novo, pensei. Só que do nada foi como se o dedo de deus caísse no nosso meio.Deu uma clarão forte da porra e teve um estrondo nervoso. O urro dos inferno. Eu fiquei sem ver nem ouvir, doutor. Não saquei a parada. Fiquei atordoado com o milagre e aos poucos que eu fui voltando. Foi quando vi que eu estava lavado em sangue. Fiquei alucinado, doutor. Pensei que o próprio todo-poderoso tinha se mordido e me sentou o dedo o de raiva. Como se apaga uma formiga quando se está de bobeira, saca?! Passei a mão no rosto e limpei o suor e o sangue da cara. Foi aí que eu vi a parada: o pivete não chorava mais, tão pouco sorria. O pivete não tinha mais rosto, doutor. O Filé tinha pego a arma do engasgado no chão e não perdoou. Só que o trinta e oitão tava zuado e não sei que porra que deu, mas, a bala estilhaçou queném tiro de doze e massacrou a cara do pivete. Só que queimou a mão do Filé também. FÉLA-DA-PUTA!!! ele ganiu.

Devia de tá doendo pra caralho, mas o Filé segurou as pontas. Começou a recolher as azeitonas do chão e colocar no pacote de volta. Mesmo as azeitonas ensanguentadas, doutor... Já tacou duas pra goela, sujas de terra e sangue mesmo. "Cê tá cheirado, fala aí?" - nessa hora o Locão soltou uma risada de palhaço de dentro do Chevette e au tremi com a encarada insana e homicída do Filé. Era o diabo ali! "Tá faltando um, não tá?" - É, tá! - respondi - mas deve de ter fugido... "Fugiu o caralho! Ô Locão, toca pra dentro da quebrada. Esse neguinho vai pagar, véio! Nóis vamo chamuscar ele no rebite." - disse isso babando, comendo azeitonas ensanguentadas.

B. CAROÇO DE AZEITONA

2011-07-25T02:01:00.001-03:00

" Fudido queném preto!", como meu velho diz. O senhor já sentiu o ferro contra a testa, doutor? Sendo polícia talvez já, né. Vou te falar... foi foda!!! O Maiorzinho me ameaçava com o cano e os outros dois já foram me tomando as cervejas e a sacola com as malditas azeitonas que o Filé queria tanto. Quase trinquei os dentes de raiva. Me mordi todo. O Maiorzinho sacou minha bronca e se divertiu com isso, o sacana. O bicho tinha os dentes tudo torto. Parecia um cavalo relinchando. Deu risada e foi provocando: " Tá olhando o que, vagal?! Se espicha, véio! Sobe a ladeira correndo que nóis vai pra outro lado, se abrir a boca tu morre. Vai, vagal! Tô mandando (e nessa hora o porra me deu uma bicuda nas coxas e os comparsas se mijaram de rir), vai!!!" - me virei e começei a tremer, fui me afundando na escuridão, subindo a tal ladeira que colava com o muro do cemitério, com ódio correndo nas veias. Fechei os dedos, formando um murro imaginário. Tudo o que eu queria era estourar a cara daquele neguinho, féla-da-puta. Fui me atolando na noite, ouvindo os putos rindo da minha cara, o som de latinhas de cerveja sendo abertas... Quis reagir, mas lembrei do tio Edgar que se fudeu num assalto por causa da porra de um relógio... Mas aí o Maiorzinho brincou com fogo:" Corre bichinha, se não leva tiro no cú!", gritou com voz rouca de moleque. Aí, porra, já foi demais! Cerveja e azeitona se compra, doutor, mas colhões não se vende no armazém da esquina. Virei queném o próprio Cão e já não andava mas corria e soltei o berro: "BICHA É TEU PAI, FÉLA-DA-PUTA!!!". Voei na direção dos pilantras. E ouvi o estouro. O nego tá atirando, pensei, mas não parei. Um facho de luz me cegou e eu só fechei os olhos e parti pra cima. Explodi uma voadora no peito de um e só ouvi o grito de dor e uma engasgada nervosa. Foi uma bagunça, doutor! Vi que eu tava no chão com dois deles (um fugiu) e nem pensei. Agarrei um dos fardos de cerva intacto e explodi nas fuças de quem tava mais perto. Ouvi o moleque chorar queném menina. Ouvi o outro engasgar queném cachorro. CARALHO!!!, ouvi alguém gritar. E eu já ia partir pro pau, quando vi que o autor do grito tava de carro... E o sangue ainda fervendo nas veias me cegava, mas ouvi a voz do Filé (e achei que tava louco, doutor). Mas era ele, o Filé. O porra tava no carro, se divertindo. E a luz que me cegou foram os faróis. E o estouro tinha sido a porra do carburador furado do Chevette 89 preto (queném um tiroteio ambulante), que o Locão dirigia. Olhei pro chão e vi o Maiorzinho esperneando. O pacote de azeitonas espatifado no chão. Espuma de cerveja pra todo lado. Foi aí que saquei: eu só não levei arrebite na cara por sorte, doutor!

Foi como se eu rebobinasse a fita, saca?! Na hora que dei um berro, na mesmo instante o Locão despontou com o Chevette estourando o escapamento. A molecada amarelou. O Maiorzinho (dono do cano), comia as azeitonas do Filé e no susto se engasgou. Pode doutor! Fui salvo por um caroço de azeitona...

2011-07-24T16:44:00.000-03:00

Querida Súrion,

Acredito que seja o fim. Sim! Um fim é preciso.

Como é possível que um coração ainda sofra justamente pela ausência do sofrer?!

O sofrer pela ausência. E como este coração sofreu pela ausência...

AUSÊNCIA

A ausência da presença, a ausência do beijo, a ausência do afago, a ausência das mechas cor de noite que contrastavam com a pele lunar... Oh, querida Súrion... Quantas noites e quantos dias em total eclipse! Quando este coração fitava o céu, implorando que as longas horas passassem e que a Luz retornasse. E ainda me lembro da última manhã... A última vez que recebi o bálsamo luminoso; foi numa epoca longíqua, quando meu coração já não mais esperava rever a Luz, mas, a Luz veio ao meu encontro. A última luminosidade em minha janela.

Veio, pela rua de Outono, vertendo lágrimas de cristal.

Aquela última visita!... mas ela não esperava encontrar-se com um monstro... um coração deformado justamente pela ausência dela... "Você demorou", tive vontade de dizer, mas não disse. Não disse pois esperava que ela ficasse (acreditei que ficaria). Acreditei que após um longo Inverno, após torrentes e noites insones, a Luz havia voltado de vez. Mas a Luz... a Luz não habita no abismo.

"E quando a Luz se foi o Diabo regozijou.

Não haveria mais ninguém, ninguém mais

Para pedir perdão. Não há perdão!"

Mas e agora nesta dor pela ausência de uma Dor inefável a qual o coração sofria como quem regozija. Aquela Dor que não se compara com esta dor de agora. Pois esta dor é torpe, é vil, é terrena. Mas aquela Dor... Ah, aquela Dor! Era Dor soberana, Dor universal, era Dor verdadeira. Por que, óh Luz, não me permite mais doer o coração por tua Dor? Queria salvar-te? Acontece que a Dor dói mais agora, não é?!

Mas este coração cansou do abismo. Este coração deformado e horrível, que tanto causou asco na Luz, decidiu-se pelo fim.

E o fim é isto.

1c. TÁ FUDIDO, NEGUINHO!!!

2011-07-13T00:27:00.003-03:00

AVISO: Para os que não estão acostumados com esse meu estilo de escrita, logo aviso: é totalmente diferente em comparação aos textos postados anteriormente neste blog. Só peço a gentileza de não levarem à sério os comentários pejorativos e até preconceituosos. Espero que me tomem como um melhor escritor e não alguém que retrata a si mesmo em todos os personagens... Se tudo der certo, comecarei uma nova sequência no blog com este texto.

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Quando desci do busão e vi o portão do cemitério logo pensei: tô fudido!

O Filé me ligou mais cedo, agitando um churras. O pagodé ia rolar numa PQP dessas que nem o Diabo sabe onde fica. Fazia uma cota que eu não saía. Casa-trabalho, trabalho-casa... Tava precisando espairecer! Sem mulher, sem carro. Ou pra ser mais exato: sem carro e porisso sem mulher... Camelando de domingo à domingo num supermercado dus infernos, ralando queném um condenado, moendo as costas carregando caixas de um lado pro outro, dando grana prum turco safado (o dono...). E pra quê?!... Pra nada. Malemá me sobrava uns trocados pra tomar uma gelada.

Não é à toa que vagaba se foi... Hunf... embora não foi bem porisso que ela se foi... Ela se foi por causa d lance com a... Cacete!!! Atropelei tudo, não foi?! Perái... Bom, vamos começar falando do Filé, beleza?! Por que foi o Filé quem armou toda essa presepada. E o doutor há de convir, quando eu contar tudo o que rolou (bom, tudo não porque rolou muita coisa...), que a culpa não foi nossa, foi do Filé. Aquele féladaputa...

Ai... Eu conheci o Filé... Bom, pra começar o nome dele nem é Filé é... é... Ih, caralho!!! Esqueci o nome do cara, meu... Bom, quem se importa com o nome dele, também! Calma, calma, calma... Não tô embromando. Só deixa eu... Bom, eu tava no trampo. Senti o bolso vibrar. Toquei o foda-se e atendi o celular no corredor dos produtos de higiene pessoal, mesmo. Era o Filé. Tava me chamando prum curras. Lembro bem da ligação. Lembro até que uma velha preguiçosa do caralho me pediu informação sobre onde ele encontraria "gazes". Puto da vida (a safada não viu qu'eu tava numa ligação, porra?!), soltei uma bufa com vontade. Se ela queria gase deveria ter dito certo! O Filé deu a letra: "Ow, cola co'a gente hoje. Vamo queimar gato lá no Locão. Descola umas birinaites aí no trampo, vai. Os beliscos já 'tão garantidos: a Tirinha já tá na sua. Belê! Ah, num esqueçe das azeitonas!!! Cola aí." Que se foda, pensei. Sabadão bom pra tomar uma gelada e eu camelando... Joguei a ideia na operadora de caixa que eu tava furando: ela passou três fardos pelo preço de uma lata. Chorei pro encarregado me liberar mais cedo e os cambau, só que o puto ainda me fez penar uma hora à mais... Onze da noite, corri pro ponto de ônibus, de uniforme mesmo, suando queném porco. O busuca demorô pra caralho e no caminho só foi lotando mais e mais, queném lata de sardinha... Fiquei de encontrar os cara num cemitério de granfino, numas bocadas lá de Cotia. Foi quando desci, doutor... Como eu disse antes... Quando vi o portão escuro queném a Morte, quando vi a rua num breu danado, quando avistei os barracos próximos da rodovia e escutei o som do forrozão misturado com pancadão e tudo mais que alegrava o povão ali perto, quando saquei os nóias que me filmavam da esquina... Putz, quando vi que os nego que tinham que tá me esperando num tavam lá coisa nenhuma... Aí, sim, pensei e falei: TÔ FUDIDO!!! Num sou de gelar à toa, não, doutor. Nada disso! Mas foi eu ouvir o canto d'uma coruja cortar o ar, e pensei, tô fudido... Foi o gelo do brejo que inundava ali perto do cemitério agarrar meus ossos, e pensei, tô fudido... Foi eu me ligar que os nóias já tavam na minha bota vindo queném pombo de praça atrás de migalha, e pensei, tô fudido...

E tava eu alí, que nem codorna na arapuca. Olhei pros fardos de cerveja, pesando que só a porra... Pensei em largar tudo e correr, lógico que pensei! Mas minha mãe não me criou um bosta. Finquei o pé. Vi os neguinhos que vinham ligeiros e já antecipei carnificina. Eram três. Vinham queném cão fila, queimando ódio nos olhos. Vi o maiorzinho que carregava o "ferro". Numa distância de dar uma mijada ele berrou: Ai, neguinho, TÁ FUDIDO!!! Mas, disso eu já sabia...

(...)

7. MÃOS (revisado)

2011-06-24T03:10:00.000-03:00

(…)

"_Sabe aquele tipo de conversa que você quer, deseperadamente, parecer interessante e inteligente, só que acaba fazendo papel de completo idiota?! Pois é… isso têm acontecido com muita frequência comigo..." - disse isso e abriu seu sorriso amarelado. Tal frase estúpida me trouxe de volta àquela mesa escura de medeira. Senti novamente o aroma do meu café que esfriava na xícara. Pude ouvir o som estridente de uma motocicleta que rasgou a avenida, como um cometa homicida, com propósito de morte… Passado o torpor da viagem de volta dos tempos de adolescente, firmei meus olhos no rosto de Samuel. Tentei concentrar-me no que ele dizia. Temi que ele tivesse me feito alguma pergunta e estivesse à espera de alguma resposta. Odeio fazer papel de idiota! Mas, não. Ele apenas falava, quase que de si pra si. Falava sobre sua ex-mulher… Percebi que me dava detalhes de como fora sua despedida. De como ele foi chutado por ela. De como a pobre tomou consciência da vida e abandonou-o, provavelmente, na decisão mais lúcida e bem colocada que ela tomou em toda sua vida. Ele falava… choramingava, sem qualquer dignidade, incoformado com a ausência da esposa… Tive tanta pena quanto ódio dele.

"-Sabe o que ela disse? Sabe porque ela me deixou? Disse que ainda me amava… mas amor não era o bastante para ela. Ela disse que o principal motivo de me deixar não era minha profissão (que foi o que eu achei, de início!), o que eu até superaria numa boa… Ela disse que nem mesmo fato de eu ser gordo ou… bom… talvez, isso tenha uma certa relação sim… Mas, o que determinou foi que estava me deixando porque apesar de amor, não sentia paixão. Entende?! Sexo! Ela não sentia mais tesão por mim… - e nessa hora eu acreditei que ele estava prestes à morrer, pois, num átimo, começou a tremer e seus olhos turvos liquefizeram-se, o rosto cor de café empalideceu, vi a mais terrível face de horror. Samuel tentou conter os soluços. Tentou dizer-me algo mais, só que as palavras emperraram. A memória das palavras da ex-esposa sangraram-lhe a alma, era óbvio. Silêncio. Eu não soube o que dizer. E o que dizer para um idiota que chora a perda de uma única mulher?! Eu tive vontade de vomitar com a cena toda! Ver um marmanjo choramingando como bebê… Só que não satisfeito ele recompôs-se. Tornou a falar: "-Eu poderia odiá-la, sabe… Mas… não consigo! Simplesmente… Não consigo. Acho que ela estava certa. Sou feio, eu sei. Já tentei dieta é os caralho, pra emagrecer e… bom… não consegui! Mas, acho que ela tava certa. Tem cara do trabalho, o Enéias, ele também concordou…"

Ah, Samuel. Maldito Samuel!!! Tudo o que eu queria era sair dalí. Ir para o maldito teatro, nem que fosse para enfrentar aquela corja de atores sem-talento, mas, aprisionado ali eu… Por causa da maldição da civilidade, eu não conseguia despreender-me. Torturado por um ser débil, com suas lamúrias intermináveis e redundantes. Tentei conter minha nausea desviando o olhar do rosto dele. Preciso focar meus olhos em alguma outra coisa, pensei. Foi quando me deparei com aqueles dedos escuros, roliços, com unhas amareladas. Aquelas mãos feias, de veias saltadas… Foi como se ele tivesse me esbofeteado com elas, lançando-me para o poço do Tempo novamente.

Lembrei-me das mãos da minha ex-mulher, Cibele. Mãos lindas, gentis, entretanto, totalmente descuidadas. Imunes à qualquer vaidade. Mãos que escreviam velozes, mas acariciavam com ternura. Mãos que não tinham o menor tino para culinária, mas que eram dotadas de um dom de cura sobrenatural. Mãos que me davam paz. Lembrei-me, também, das mãos de Eva. Ah, aquelas mãos… Mãos perniciosas e quentes, como eu poderia esquecê-las?…

(…)

6. EVA (revisado)

2011-06-23T16:35:00.000-03:00

(…)

E aparentemente nossa amizade fortaleceu-se. Mas as aparências enganam, é o que dizem e é o que sempre se mostra como uma verdade inquestionável. Posso dizer que nunca produzi desenhos tão magníficos, tão originais e inspiradores como naquela epoca. Samuel escrevia compulsivamente, e, admito, alguns de seus textos eram bons. Mas, o fato dele utilizar-se das crendices e lendas que imperavam nas conversas noturnas, em torno das fogueiras das casas, dos moradores de Itaobiguaçú, me incomodavam. Não havia nele a originalidade que habitava em mim. Nos tornamos cada vez mais competitivos. Uma competição artística acirrada que só teve termo, estranhamente, com a inclusão do elemento universal capaz de criar as maiores desavenças, as maiores guerras, fonte da angústia e da dor dos poetas e artistas: uma garota. Eva.

Nossa amizade já havia alcançado o limiar da adolescência, quando meninos se tornam homens, quando garotos adquirem o potêncial de tornarem-se feras. Quando a civilidade liquefaz-se e à orla da racionalidade, uma luz na escuridão é o canto sirênico que nos chama à selvageria. Quando o olhar de uma mulher aparenta-se mais belo que a visão de mil sóis explodindo, numa coloração ametista. Quando a sinuosidade e beleza do caminho de pedras são transferidas para o universo artemísio, que é o corpo de uma bela jovem. Eva! Ela, que, como sua par bíblica, foi a primeira de todas. Ela quem nos trouxe a real e dolorida ciência. Ela quem nos alimentou com o doce fruto. Ela quem nos ligou à essência da vida. Ela quem nos arrastou ao Inferno… quem nos despedaçou… Nos fez homens de barro, para logo nos tornar meninos chorões novamente. Eva. Eva. Eva! Foi Eva quem me introduziu ao teatro chamado Amor. Foi Eva… e nenhuma outra… quem amei de verdade.

(…)

5. O MONTE PARNASSO (revisado)

2011-06-22T22:31:00.000-03:00

(…)

Kronos… Café Kronos… Veio-me a analogia com o deus grego, num átimo. Curioso… Anos frequentando o lugar, casado com uma mulher fascinada por mitologia, e… foi como se eu fechasse meus olhos e ouvidos para o significado daquele nome e da própria atmosfera que imperava no Café Kronos. As mesas antigas, de madeira escura, maciças, repletas de ranhuras; as paredes escuras, pintura gasta, forradas de posteres de filmes clássicos, dirigidos por Bergman, Tarkovski, Kazan, Hitchcock, e outros; os inúmeros retratos dos deuses da literatura, do cinema, do teatro, da música e da pintura. O único estabelicimento que ainda servia marcas de bebidas há muito extintas, sabia-se lá de que qual distribuidor conseguiam-nas… Tudo naquele lugar recitava o Tempo. O Tempo depositado no negrume das paredes, na poeira dos vasilhames esquecidos nas prateleiras mais altas, nas teias de aranha que foram tecidas nas vigas do teto, junto às telhas de barro. O Tempo que marca e modifica: nas cicatrizes das mesas e do piso de cerâmica antiga, nos talheres gastos e na louça fina incontáveis vezes lavada. Tudo aquilo parecia sussurrar ao meu ouvido uma canção baixa e grave como um mantra tibetano. Uma canção que me lançava ao passado. Uma canção… sinistra e acalentadora, em uma só nota.

...

Num longínquo dia de verão, quando o sol florido espalhava-se por Itaobiguaçú. Foi neste dia, agora me lembro, que minha amizade com Samuel começou seu término. Quando desbravando as matas virgens que nos circundavam, subimos pelo caminho das pedras que ladeavam o Rio, munidos de facões e ideias, até o cume da colina mais alta. Gastamos toda uma manhã e metade da tarde para alcançar o cimo. Nossa empreitada tinha um só objetivo: encontrar a Fonte de Castália. A Fonte de Castália, na mitologia grega, ficava no Monte Parnasso, junto ao oráculo de Delfos. Dizem que a fonte era consagrada ao deus Apolo e que as próprias musas reuniam-se em torno desta fonte. Nossa Fonte de Castália seria um lugar de produção cultural exclusiva. Longe dos olhares ignorantes de limitados de nossos tutores e dos outros moradores. Enfretamos todas as lendas sobre lobisomens, bruxas, sacis e criaturas folclóricas e fantasmagóricas que alegavam viver naquelas matas e subimos. Samuel, principalmente, teve grande dificuldade - parava muitas vezes durante a subida quase asfixiado de cansaço.

Quando chegamos a nascente do Rio, comemoramos. Vencemos as crendices! Nenhum ser sobrenatural entrepôs-se em nosso caminho. A nascente era uma coisa incrível para dois garotos. A água brotava do alto de uma pedra oval, encrustrada na terra escura, escorrendo-se por todos os lados, banhando inteiramente a rocha para só então correr veloz colina abaixo. O lugar ficava numa clareira natural. Lembro-me vividamente do som da floresta: cigarras, grilos, pássaros, o vento dedilhando as copas frondosas, e até o ratejar de serpentes na folhas secas, tudo formava uma orquestra enebriante. Escalamos uma árvore e dela divisamos toda a pequena Itaobiguaçú. Nos sentimos deuses! Imortais que observavam efêmeros seres abobalhados. Oniscientes. Prevíamos nosso futuros de glória e fama: Samuel viu-se como gênio da literatura e eu como aquele que sepultaria tudo o que se entedia por arte, para apresentá-la, de fato, ao mundo… Deliramos. Decidimos fundar então nosso Olimpo particular, nossa Fonte de Castália, nosso trono seráfico… Um lugar o qual juramos nunca falar sobre ou mostrar à ninguém mais.

Quanta besteira se pensa quando jovem...

(…)

4. A JANELA DE KRONOS (revisado)

2011-06-21T17:02:00.001-03:00

(…)

Naquela tarde, mostrei meus rabiscos para o Samuel, e, pela primeira vez na vida, alguém soube "ler" minhas fantasmagorias e crias abissais. Talvez, como ninguém mais o soube. Ele, Samuel, foi capaz de fazê-lo logo de cara. Olhou para meus esboços com demasiada atenção, que a princípio pensei estar zombando de mim. Ele estava, na realidade, estudando cada traço meu, estudando-me. Nossa amizade foi uma coisa imediata. Curioso como praticamente nem nos falamos naquele dia. Dois garotos do sítio, sentados à sombra. Mais rosnávamos do que qualquer coisa. Duas criaturas selvagens que se encontram e decidem não se matar. Dois espíritos errantes que comungam uma mesma esfera. Assim aconteceu. É como me lembro. Ao menos, é como gosto de me lembrar… O garoto que fui acreditou que Samuel seria seu amigo eterno. O garoto que fui viu em Samuel a testemunha de sua existência. Samuel seria aquele que o acompanharia em toda sua caminhada… Pena (ou não) que tudo tenha mudado! Pena (ou não) de que agora Samuel é para mim pouco mais do que um desconhecido. Não sabia por onde andara, nem o que tinha feito. Só sabia de sua profissão macabra e de sua ex-mulher. Palavras apressadas que trocáramos por telefone. Conversas que dei pouca importância. Já que, sinceramente, não dava mais a mínima para o Samuel. Mas ele não tinha consciência disso.

Samuel logo deslanchou a falar sobre si. Sua ex-mulher o deixou. Não entendia bem o motivo… Ele sentia-se só e ficava ruminando o passado. E quem se importava?!…

Eu tentava simular meu desinteresse ao máximo, concordando com a cabeça às reclamações de Samuel, reclamações que eu pouco prestava atenção. Vi-me então completamente hipnotizado, quando baixei meus olhos daquele rosto feio e suado para minha xícara de café. Na superfície espelhada e trêmula do café vi os reflexos do passado, um tempo irrecuperável. Como se Kronos, o deus do tempo, tivesse me aberto uma janela para o que vivi e, estranhamente, o que eu ainda viveria. Me senti olhando para o Aleph. E tudo o que aconteceu depois ainda me vem a mente de forma bem confusa. Imagens misturadas. Passado, presente e Desconhecido… Tudo numa xícara de café.

(…)

3. O GANSO (revisado)

2011-06-10T22:17:00.001-03:00

...

Eu, desde muito pequeno, costumava matar o tempo desenhando. Segundo minha tia Alma, eu puxei à meu pai neste talento. Discordo! Certa vez, vi os desenhos de meu falecido pai. Ele desenhava razoávelmente bem. Apenas paisagens e pessoas; vi, inclusive, um retrato fidedigno de minha avó em grafite. Estava aí nossa grande diferença, não só na técnica, mas, principalmente, em nossas inspirações díspares: meu pai amava a terra e as pessoas com quem vivia, eu, ao contrário, não me interessava por aquele mundo, nem por aquelas pessoas, tão pouco por aquele horizonte limitado e sem graça. Minhas imagens eram minhas em tudo! Eu criava para mim novos horizontes e seres muito mais fantásticos. Desenhava mundos e existências muito mais interessantes do que tudo o que me rodeava… Mas, meus tios e professores nunca entenderam isso!… Acreditavam que tentava imitar aquelas árvores, aqueles morros, aqueles rostos, aquelas cabeças… tudo aquilo que eles creditavam certo valor, transferindo suas existências pífias para meus desenhos

Lembro-me que um dos meus primeiros desenhos foi comparado à um ganso imbecíl que vivia me bicando, no sítio em morávamos. Meus tios acreditavam que meu "medo do mundo" fazia com que eu desenhasse tudo "estranhado". Não entendiam que eu não temia o mundo deles, desprezava-o.

(…)
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Postagem original: http://fabulascotidianas.blogspot.com/2010/05/3ganso.html

2. GOIABEIRA (revisado)

2011-06-08T21:25:00.004-03:00

...

Voltei no tempo, forçando a mente à uma epoca sepultada na memória. Conheci Samuel ainda na escola, estudamos juntos da quinta à oitava série. À epoca éramos grandes amigos, dois adolescentes com gostos e personalidades muito similares: adorávamos desenhar, ambos introvertidos; sem qualquer tato para com o sexo feminino, é bom que se diga. Sofremos várias vezes com comentários maldosos e infundados, já que muitos viam com desconfiança a amizade tão próxima de dois garotos que não se relacionavam com garotas, presumindo que Samuel e eu éramos duas "garças". Num vilarejo como Itaobiguaçu, no interior afastado de São Paulo, um comentário como esse não era qualquer coisa. Éramos repreendidos constantemente, devido a nossa proximidade. Ainda assim, permanecemos amigos durante muito tempo; um laço que só se quebrou após um evento catastrófico. Uma história a qual não me lembro bem, na realidade… O que houve mesmo?! Por que nos separamos?... Não me lembro!

Lembro-me da primeira vez que o vi, essa imagem é nítida. Ele estava sentado num galho de goiabeira, plantada próxima a estrada de terra que ligava a vila e a área rural. À poucos metros havia também uma ponte de madeira, que rangia tristonha quando alguém passava - como uma mulher que sofre a ausência do amado - a ponte cruzava o Rio (e era só assim que chamávamos o rio da vila). A árvore sustentáva-o com dificuldade, já que Samuel sempre foi gordo. Eu quase não o notei, assim como muitos dos que por ali passaram não devem tê-lo notado. A única razão para tê-lo enxergado foi uma preguiça súbita, que me atraiu ao pé da goiabeira, com a itenção de sentar-me à sua sombra. A mesma preguiça e morosidade que deteve-me naquele café, pode-se dizer.

Eu acabara de sair da escola, dirigia-me para casa à pé, como de costume. Irritado por saber que teria de tratar dos porcos e cavalos quando chegasse ao sítio que morava com meus tios. Terra que não nos pertencia, éramos apenas caseiros. Eu já era orfão naquele tempo.

Cheguei-me a goiabeira bem preguiçoso, mochila surrada às costas e minha pasta de desenhos na mão direita. Tombei pesado junto as raízes soerguidas. Acomodando-me nas folhas secas. Suspirei e quando olhei para o alto notei a silhueta rechonchuda de Samuel contra o sol. Levei um susto! Mas mantive-me imóvel, deitado. Forcei os olhos e percebi que o que via empoleirado no galho não era demônio ou abutre, mas, um garoto aparentemente como eu. A primeira coisa que discerni foi sua boca enorme e aberta, que mastigava animalesca uma goiaba madura. Sumo vermelho escorria e deslizava lentamente dos lábios grossos e negros até o pescoço, umidecendo a camisa xadrez. O nariz redondo, parecia uma batata assada. Seu semblante era oleoso, refletindo o sol da tarde. Os braços eram roliços, grossos e flácidos. Trazia os pés descalços e imundos, unhas horrendas. Samuel sorriu, deixando escapar uma porção mal mastigada de goiaba que quase atingiu minha cabeça.

Curioso isso! Lembrar-me claramente do dia em que o vi pela primeira vez, mas, não tenho ideia de como nossa amizade terminou… Tudo o que sei é que quando saí de Itaobiguaçú não nos falávamos mais… Só fui relembrar-me de sua existência algumas semana atrás, quando depois de um ensaio improdutivo no Teatro Municipal, uma amiga de infância esbarrou em mim, no Centro, e comentou sobre Samuel. "Vi aquele seu grande amigo", disse ela. Com a minha expressão de dúvida ela mencionou Samuel, e, foi ela e não eu, quem relembrou o quanto Samuel e eu foramos tão apegados na adolescência. Sem me consultar, ela deu meu telefone para este fantasma do passado. Samuel passou a me ligar todos os dias. No início achei divertido o contato com um ser que viveu comigo durante os anos de minha inocência, porém, Samuel provou-se ser um chato incoveniente. Suas ligações diárias tornaram-se cada vez mais numerosas e ele insistia por um encontro. Tinha o péssimo hábito de demorar-se nas conversas e sua voz parecia colocar o ouvinte em transe, eu nunca conseguia desligar o telefone enquanto ele falava.

Mais do que tudo, notei pelo teor de nossas conversas que nossos caminhos seguiram cursos totalmente díspares. Eu tornei-me um dramaturgo e escritor de sucesso. Enquanto Samuel... Bom... Samuel tinha uma profissão mórbida: ele era tanatopraxista. Que pelo que entendi, assemelha-se à um "maquiador de mortos". E ele ainda se perguntava porque as pessoas fugiam dele… Pudera! O homem exalava morte. Quando nos abraçamos era como se eu abraçasse um cadáver. O cheiro que emanava de suas roupas lembrava-me o formól usado pelo meu tio, para conservar sua coleção de cobras mortas. Morte! Lembro que meu poeta favorito costumava ser Augusto dos Anjos, mas, com o tempo, a vida tornou-se um atrativo maior para mim.

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Naquela tarde, ao pé da goibeira, eu não fazia ideia com o quê eu estava me relacionando. Samuel saltou junto à mim e com a boca ainda cheia perguntou-me: O que é isso que você está carregando?

(…)

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Texto originalmente postado em Maio de 2010. Corrigido e revisado.
Postagem original: http://fabulascotidianas.blogspot.com/2010/05/2goiabeira.html

1. SUOR E CAFÉ (revisado)

2011-06-07T01:47:00.001-03:00

Algo fedia na vida de Samuel. Um fedor avinagrado, mofado, nauseante… Digo-o, pois, ontem mesmo o próprio Samuel procurou-me para contar-me suas agrúrias. "Todos têm me evitado", disse ele. De acordo com ele, sem motivo aparente, ou mesmo algum fato recente e relevante o bastante, as pessoas parecem evitá-lo. Eu mesmo, confesso, tentei várias vezes esquivar-me da presença dele. Mas, nosso encontro fatídico acabou ocorrendo. Tudo por culpa de uma má sorte minha de demorar-me cinco minutos a mais na mesa de um café que eu costumava frequentar religiosamente, no bairro Morumbi. Mesmo que já tendo terminado minha xícara de café e engolido um bolo de chocolate, como um esfomeado, permaneci à mesa. Estático. Contemplativo…

Não tivesse sido esta minha morosidade, a qual raramente assalta-me o espírito, eu não teria ficado desconcertado em sair da mesa, quando Samuel, surgido do nada, aproximou-se como um fantasma e surpreendendo-me. Com sorriso amarelado, olhos vidrados, demonstrou tamanha alegria em me encontrar que disparou a falar alto, fazendo cena, constrangendo-me diante de todos. Pedi que ele se acalmasse. Ele pediu que eu acompanhasse-o num café… Não sei que força apoderou-se de meus lábios que acabei concordando sem pestanejar, estranhando minha própria disposição. Ele descortinou outro sorriso amarelo, com uma lufada podre de seu mau hálito.

O Café Kronos dispunha de mesas de madeira, escuras. Eu me acomodara numa que estava na calçada, à parte, já que não planejava travar conversa com ninguém. Embora à sombra de uma árvore frondosa, sentia muito calor. Fazia uma tarde anormalmente quente. Pedimos ao garçon dois cafés expressos. Eu me ofereci a pagar, por mera polidez; ao que Samuel não se opôs nem um pouco… Senti um desconforto descomunal por estar ali, diante daquele homem que eu já não via há tanto tempo. Eu conhecera-o ainda na infância. Moramos num vilarejo escondido no tempo e na geografia pitoresca do interior de São Paulo. Fomos amigos. Bons amigos, eu diria! Mas isso tudo num tempo distante.

Samuel… O homem sorria como um besta. Sua pele negra brilhava com a oleosidade viscosa que escorria. Suava muito. Suor denso que se escorria por aquele rosto feio. Samuel… que nojo senti! Nossos cafés chegaram rápido. Eu tentei aspirar o aroma bom dos grãos moídos e filtrados, mas tudo o que senti foi o mau cheiro nauseante da transpiração daquele homem.

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Este texto foi originalmente postado em Maio de 2010.
Postagem original: http://fabulascotidianas.blogspot.com/2010/05/o-suor.html

VOLTEI!

2011-06-05T15:52:00.001-03:00

Voltei... Não sei pra onde, não sei para o quê... Voltei, só pra dizer que fui! Fui até o Baixo Augusta, fumando meu cigarros agridoces, bebericando minha cerveja amarga e forte, costurando entre as putas e os emôs, observando, coletando impressões, vivendo experiências.

Voltei, daquale Tártaro, do Limbo, do Geena dos santos e do Sétimo Céu dos pecadores. Voltei, só pra dizer que fui (fui mesmo!!!), fui atrás de você. Em noites sem-fim, velar por tua janela escura, vazia e trancafiada. A janela do teu coração engessado.

Voltei, não incólume, pois fui até os círculos infernais ser rasgado por succubus e ser mordido pelo cão da morte. Sangrando lágrimas, nas fraturas expostas do ser; percebi, somente tarde demais, que não...

Voltei!... Só pra dizer que fui e você não estava lá... Nunca esteve! Nunca estará...

Porque tudo o que fiz foi andar em círculos. Fazer um oito. Cruzar as mesmas ruas, as mesmas calçadas, os mesmos pontos da superfície - e só então lembrei que você está pouco mais acima, poucos palmos abaixo dos Imortais - fiz e refiz todo esse trajeto. E pra quê?! Só pra dizer isso: voltei!

Cansado e doente, voltei. Alma cremada e dispersa, voltei. Calado e frebíl, voltei.

Voltei, não por você, mas por mim.

(...)

QUANDO ELA ENTRA…

2011-05-31T01:09:00.000-03:00

Querida Súrion,

Quando, antes dela chegar, eu soube que a veria… Ah, como foi… Existem tantas reticências nessa história… e a culpa é toda minha. Ah, querida Súrion… Você se mudou e isso é bom para você, pois, se estivesse na cozinha naquela madrugada teria presenciado uma cena triste e patética: um homem sujo e congelado que retornava à sua caverna, à hora do lobo, com a face desfigurada de dor e os olhos contritos; trazia a barba ensebada e umidecida; embebida em sódio e silêncio. Um homem que caminhava à noite, sem norte, com um agasalho vermelho de algodão extra e que morria de frio…

Mas, muito antes dela chegar, quando apenas esboçou uma fraca intenção de que talvez viria, ele se abalou. Um telefonema… Súbito. Primeiro o calor da voz dela, seu sorriso, sua meiguice. Uma promessa que ele não creditou muito esperança. Ainda assim uma promessa. Seu ventre agita-se, ele sorri. Olha em volta mas não vê ninguém com quem dividir tamanha alegria. Ela liga de novo. Ela virá, depois de meia-hora. Ele explode emocionado, alarga o sorriso ainda mais. Sente um caláfrio no estômago. Cresce uma fome, um anseio. Ela virá, disse, meia-hora depois virá. Sim. Virá, sim! Corre como um garoto, fantasia-se feliz. Estou indo agora, ela diz. Ele quase desfalece… Ela vem mesmo, ela vem, ela vem, ela vem, ela vem… Ele desespera! Ainda não consegue crer. O ar foge, ela vem. Emociona, ela vem. Treme de medo, ela vem. Lacrimeja, ela vem. Fraqueja, ela vem, sê forte, ela vem! DESPERTA! Ela… onde está ela?!

Corre os olhos pela marginal do rio escuro. O Universo refletido numa poça suja e negra. Avista o relógio indiferente, numa torre. Kronos estende suas asas… mais reticências… e exclama: Ela não vem! Não do jeito que ele esperava. Não do jeito que ele amaria. Não do jeito qualquer que consiga-se amá-la. Ela nunca virá! Ela nunca veio. E se veio… já voltou para o seio seguro. Despediu-se, inconsciente. Entrou numa dimensão que ele não pode alcançá-la, nem em seus sonhos mais lúcidos.

E quando ela entra… Machuca. Dói. Maceta. Espicaça. Quando ela entra a madrugada é mais fria. Quando ela entra as grades tornam-se mais duras. Quando ela entra, o Inferno sai à rua. Quando ela entra nada mais faz qualquer sentido…

E o que ela faz lá dentro?, eu me pergunto. Será que ela acaricia um cão de pelúcia, de patas feridas. Será que ela lê Diderot e miscelânias mil? Será que ela pensa no seu amado e tem sonhos eróticos com ele? Será que ela faz planos concretos e desenha estratagemas num bloquinho de notas com imagens de Londres ou Paris?… Será que ela isso, será que ela aquilo, será que ela algo mais… Será Nada?!

No fim das contas, creio que ela sequer se lembre que me ligou - pois no fundo, não me ligou: não era para mim que ligava, não era comigo que falava, não era eu quem queria… (e quem poderia querer-me, senão ela própria) - acaricia seu cão de pelúcia ou seu porco da Índia ou sua pasta de apostilas ou sua coleção de posteres de pinturas famosas ou (sim, talvez seja) a foto amarelada dele.

O que haverá além daquelas grades maciças? O que haverá escondido naquela dimensão, naquela esfera, no Icogniscível? Fecho os olhos e vejo. Tudo o que vejo é uma dançarina. Dança pelas paredes brancas rindo-se dos que caminham e deitam-se na superfície. E vejo também uma obsessão capaz de engolir asas.

Mas esta janela etérea fecha-se logo, com violência. Sinto-me mais fraco ainda. O cão da favela expulsa-me. Succubus espreitam. Fujo para a caverna. Mas mesmo no abrigo, desabrigado. Coração indigente. Corre o frio pela espinha. Não há o vapor quente do teu chá, querida Súrion, no qual eu poderia agasalhar-me.

Chega a Hora do Lobo.
Quando é o Inferno que abre suas janelas.

É nessa hora que escapam as fantasmagorias do passado...

Gosto amargo na garganta que se expreme de inchaço. Uma colher de açúcar colombiano, me receito. A doçura dura muito pouco. Quase nada. Só serve para tornar ainda mais amargo o gosto de uma saudade por alguém que nunca conheci.

e então…

durmo…

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30 DE MAIO

2011-05-30T23:58:00.001-03:00

Joyeux anniversaire . 생일 축하 해요 . Alles Gute zum Geburtstag . Tillykke med fødselsdagen . Feliz aniversário . Pen-blwydd hapus . Feliz cumpleaños . Hyvää syntymäpäivää . お誕生日おめでとうございます . Среќен роденден

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P A I S A G E N S C O M N I N G U É M

2011-05-21T05:38:00.000-03:00

P L A N O S …

2011-05-19T22:15:00.002-03:00

Tudo o que me resta é isso: planos efêmeros; alvos distantes que me dêem uma certa motivação etérea. À hora em que você me ligou eu ajudava uma elfa fazer a mudança de seu colchão... Cortou meu coração a constatação da minha ausência no momento em que você me ligou, eu não estava lá. Mas o que teria acontecido se eu estivesse? O que você teria dito? Nada? Ainda assim me arrependo por não ter carregado o celular comigo, um lapso. Sabe... fazer planos assim como tenho feito cansa. Penso: vou aprender finlandês, a elfa pode me ensinar... mas... OK, o que mais?... Depois de aprender finalndês eu poderia me mudar para outro planeta! mas qual? (Lembra de olhar no Google Sky depois).

Mas tudo chega à um nível que não vale mais a pena. Se eu ao menos eu tivesse atendido... quem sabe algo faria mais sentido agora!?!

                                                                            Mamãe está doente e papai não sei se verá o verão voltar. Existe uma víbora arrastando-se em meu jardim, escondida e enlaçada entre duas orquídeas. Não posso expulsá-la sem machucar minhas adoradas flores...

Hoje recebi elogios de uma rainha. Curioso. Após lançar-me com um sorriso às minas de sal, resgatou-me. Ungiu-me paladino. Mas paladino sempre fui. Quixotesco e solitário. Mas meus moinhos estão cada vez maiores... "Fostes sacerdote, não! é inegável em vossa conduta".

                                                  PROS DIABOS!!!!!!!

            ...quem és afinal?
- Sou parte de força que eternamente deseja o mal
e eternamente faz o bem! [Fausto, de Goethe]

      Demônio ou anjo, deus ou diabo; não importa! Nada mais importa... A tela tão linda a qual pintei para nós dois, desbotou-se. Por que você não quis colorí-la comigo? Ele deve ser melhor desenhista do que eu, não! e meus rabiscos são pobres e meus versos são pobres e meu rosto é sem-valor...

-Mikhail, você crê em deus?
                                               -Não, não creio! mas talvez Marmaduque foi tão real quanto Osíris, o que não exclui a possibilidade de ter existido um cristo na Palestina... Entendes-me?

                                                                                        -Não, nenhum um pouco...

                                                                 -É...
                                                                                            eu também não...

                               Mas... do que eu falava, mesmo? Oh, sim. Vou aprender finlandês.

CHÁS E AMORES PERDIDOS

2011-05-11T02:57:00.003-03:00

Querida Súrion,

Foi bom revê-la. Restabelecida e bem! - tempestuosos e sombrios foram os meus pensamentos, quando numa noite glacial, ao retornar da teverna, vi sua carta (que como brisa suave) foi colocada em meu quarto, por sob o vão da porta. Uma carta que continha notícias graves e bênçãos irlandesas. Uma carta que acompanhava moedas de ouro e uma preciosa folha outonal. Oh, como sofri ao saber de sua doença!... que sensação horrível...

                                                            Mas, agora, após o tempo vagaroso e morno, sob cuidados de druidas, na Terra dos Ainur, retornaste. Pude vê-la! Estás bem.

[Embora... vez ou outra, eu creia ver esguierar-se no brilho que cintila nas gemas de teus olhos uma sombra súbita, como uma nuvem à nublar, por um milésimo de segundo, o sol da tua face.]
                                                                                                                                 Cansaço...

Mas, o que digo?! Estás bem.
                                                             "O tempo da Luz é mensurável; mas o império
                                                            da Noite é sem tempo e sem espaço." [Novalis, em Os Hinos à Noite]

                                        Ah, a Noite...

                                                    companheira tão bela e silenciosa.

Recebi convite

para ir comungar com os Filhos da Noite. Me receberam bem. Vampiras e Inccubus. Vates e ninfas. Show de máscaras. E havia

MÚSICA

(e personagens numa handycam).

O artista pede desculpas, antes da apresentação, pela "falta de genialidade"; à espera de elogios. BRAVO! - E é no dedilhar inflamado e virtuoso, nas cordas de um violão, que o Tempo da Noite é liberado. Eflúvios em Si.

Silício...

E nas paredes e corredores, retalhos coloridos e tecidos finos da Pérsia desenhavam rostos e olhares de Imortais, que nos assistiam, que nos ouviam, que por nós zelavam.

A vida é como um conto de fadas!!!, cantava os artista.

E assim eu pensava. E olhava. Tatuagens. Flertes. Olharessorridentes. Pernas cruzadas. Ela, completamente irreal. E vi Ney Matogrosso cantando Leo Dumont, fazendo-me chorar. CINZA. "E eu pensei que tinha...", cantava. A condessa Tristeza sentou-se junto de mim e seus olhos eram da cor do céu da madrugada. E eu sorri ao ver uma menina-mulher dançar c'uma senhora-moça, bailando sensuais, enquanto dedos fogosos deslizavam-se num quadril abrasado. E na volúpia dos acordes alados, entre tragadas e goladas, a Noite já inebriada gritou!, despertando a Saudade.

ALGARAVIA

(...)suguei uma lâmina de fogo, com força, que calcinou-me a língua - feri meus lábios; senti as iniciais dela sendo marcadas, com ferro quente, num tsss... (lábios são gado, hoje em dia!) Na minha ansiedade, notei, eu já fumava a metade do filtro vermelho - o cigarro: cinzas de uma carniça, espalhadas sobre o asfalto - nem isso foi capaz de incinerá-la.

"Mas o coração continua."

[Carlos Drummond de Andrade

Consolo da praia]

E QUEM É ELA?

Uma Ideia.

Querida Súrion, você já conheceu o gaulês jurista que agora vive na mansão? Ele dorme na câmara que outrora abrigava o darwinista (este voltou para junto das tribos do Norte). O gaulês parece ser uma excelente pessoa. Assobia enquanto lava suas cuecas e é articulado ao falar (pudera! ele é jurista...). Almoçei com ele hoje. E falamos sobre literatura - Hermann Hesse e Milan Kundera - e também sobre histórias que ainda não se tornaram literatura. Você sabia que ele, após dez anos separado de sua amada, sem qualquer contato nesse tempo, reencontrou-a?! Ele me fez lembrar o Lucius, um arauto que morou há meses atrás nos mesmo aposentos que você hoje ocupa. Lucius, quando jovem, conhceu a Sol, nesta mesma cidade, e sua vida iluminou-se. Mas os humanos dão pouco valor ao amor na juventude, minha cara... Lucius deixou sua Sol ser eclipsada por planos mais capitalistas e partiu para as terras do Sul. Demorou vinte anos para que ele voltasse. Mas voltou. Hoje Lucius e Sol vivem juntos.

"-É como se tívesses nos despedido ontem, sabe...", disse o gaulês, "a bunda dela ficou um pouco flácida e existem algumas bolsas sob os olhos, mas eu também envelheci..." Talvez somente quando o amadurecimento real chega é que notamos o que o tesão real, genuíno, não vem do corpo, mas da sincronia louca e quente de dois corações que se encontram e agitando-se produzem fogo, como duas pederneiras. O gaulês me ofereceu um bom café. E chorei, de novo, secretamente, por dentro. Pensei em Alberto Caeiro que disse:

"Nada torna, nada repete, porque tudo é real"

...será?!

E tudo isso me fez lembrar do teu chá élfico. Do aroma quente e calmo, no qual eu me agasalhei naquela noite. Quando nos reencontramos. Quando pude alegrar-me por te ver bem. Quando eu elogiei teu cabelo e você riu-se do meu bigode. Quando eu lhe contei sobre minha maezinha enferma. Quando nos sentamos. Quando sorrimos de sua história sobre sogras e chás sem açúcar. Quando falamos sobre caminhadas noturnas. Quando falamos sobre os Moomins.Quando eu te contei a lenda agrária acerca do bem-te-vi. Quando você me falou sobre festivais de música. Quando enfim, suspiramos... e só então percebi quão gentil você estava sendo, demorando-se na cozinha, tão somente para fazer companhia a um tagarela sem palavras, desolado.

OBRIGADO!

[E quando eu percebi tudo isso, lembrei-me de quando estava entre os Filhos da Noite. Todos cantavam canções sobre a lua e a cidade. Mas eu calava.]

E sonolento como você, fui para meu quarto. E lá reli Márai:

"Um dia despertei, sentei na cama e sorri. Nada mais doía. E de súbito compreendi que não existe mulher de verdade. Nem na terra nem no céu. Não existe em lugar algum, aquela. Existem apenas pessoas, e em todas há um grão da verdadeira, e nenhuma delas tem o que da outra nós esperamos e desejamos."

Senti um calafrio. Olhei para a estante de livros, perdido. Foi quando encontrei os olhos do seu Quintana - olhos gentis, por trás de óculos de tartaruga, sorridentes - e ele me disse: Talvez, seja mesmo assim...

"Mas vamos fechar os olhos

E pensar numa outra cousa..."

Então, dormi.

_ Orfeu

DOIS ANOS... OU MAIS...

2011-05-07T09:58:00.002-03:00

...

Já fazem dois anos... Dois anos? Foi em 6 de maio de 2009... Puxa! naquela data ela colocou por sob o vão da porta do meu quarto um bilhete; uma notícia, na realidade: sobre um casamento, numa galáxia muito, muito distante. Ela provavelmente já não se lembra disso... E por que haveria de se lembrar?... "Esqueça!", diz você. Hunf... queria ser capaz de fazê-lo... Mas seria isso saudável? Esquecimento... palavra pesada, vagarosa e dolorida. Como um ferimento que demora a cicatrizar e numa noite súbita, simplesmente, some. E dificilmente você olhará para aquele ponto e terá a noção do quanto doeu e do quanto acreditou piamente de que jamais superaria tamanho sofrimento... Mas, para isso demora e dói muito. Parece ser tão fácil e poético quando se coloca em palavras... Esquecer... Não se lembrar... Deixar para trás... Não dar ouvidos aos ecos do passado, às reverberações que insistem...

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: MAGIA E CIÊNCIA

2011-05-05T02:30:00.000-03:00

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: MAGIA E CIÊNCIA: "THOR (Thor, 2011) Direção: Kenneth Branagh Elenco: Chris Hemsworth Natalie Portman Tom Hiddleston Anthony Hopkins Vamos combina..."

2011-05-05T02:29:00.000-03:00

Dear Surion,

I hope you're OK! I loved the green leave. Blessed by you, I went to my homeland - wich's not quite alike yours, but... - I visited my parents and my daughters. Three days of rest. My body's better now. Yet, my spirit awaits for news about your state and health. Larissa's got worried too. Every creature on the mansion asks about you, the Troll, the Driad, the Mathmatician, the Bald-Spanish-Engineer... All of them! A veil of cold weather came upon us. Our hearts freezes into solid ice during this difficult time.We sincerely hope you're in a better way.

Orpheus.

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: O CAMINHO NECESSÁRIO PARA O DESCONHECIDO

2011-04-27T06:20:00.000-03:00

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: O CAMINHO NECESSÁRIO PARA O DESCONHECIDO: "A FONTE DA VIDA (The Fountain, 2006) Direção: Darren Aronofsky Elenco: Hugh Jackman Rachel Weisz Será que se vivessemos eternam..."

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: O DIS-S... CURSO D-DO... REI

2011-04-27T06:19:00.000-03:00

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: O DIS-S... CURSO D-DO... REI: "O DISCURSO DO REI (The King's Speech, 2010) Direção: Tom Hooper Elenco: Colin Firth Geoffrey Rush Helena Bohan Carter Embora tido po..."

NIPO SAMPA

2011-04-27T00:43:00.000-03:00

SÊ BEM-VINDA NOVAMENTE, SÚRION!

2011-04-26T22:04:00.003-03:00

Cara Súrion,

você não imagina o que operou-se em meu coração ao ler suas palavras. É sempre bom receber conselhos élficos! estou feliz por saber que tudo corre bem nas Colinas Élficas, e, como um menino sonhador, fantasio um horizonte fabuloso que lhe coroa a graciosidade nata - Éolo acariciando-lhe os cabelos, enquanto valsa ao som de rouxinóis, brincando com seres silvestres - uma fábula cotidiana, por assim dizer...

O fato é que respondo tuas palavras em nome de uma alma finada, sim. E, lamento o quanto isso se mostra mórbido e insano, e verás que como você mesma já constataste possuo como todos um lado ruim - mas, temo que em meu caso, um lado ruim Mal. Não se deixe enganar por um invólucro inofensivo, pois, até mesmo o dardo mais venenoso descansa numa aljava ornamentada.

EQUILÍBRIO

Sempre procurei-o... Não! Não é verdade... Minha vida é calcada nos extremos, desde minha juventude agrária e numa pré-existência nos campos de Hiperbórea, vivi em pólos, fosse no meu aplicado ascetismo ou numa rebeldia anárquica, ingenuidade pálida ou crueldade explosiva... Destruí uma ou duas almas no caminho, como um asteróide desgovernado que corta o espaço, desfazendo a harmonia de anéis de gelo, perturbando a calma de nuvens gasosas e multicores. Fui instrumento de alegrias e suporte para cabeças cansadas, algumas vezes, é verdade, mas só... E mesmo quando diante dos leitos glaciais dos enfermos já de partida, proferi uma ou duas palavras de alento, nada disso - é o que noto - será capaz de anular o crime de matar um estrela.

"Mas assim, de repente..."

Ela não compreende que por mais devoto que lhe sou, não tenho forças para uma nova Cruzada incerta. E, na realidade, tal incerteza não está nela, mas em mim. Santuário de dor e abstração, tal é meu peito. Ela é força e determinação, valentia e heroismo; nela estão a Verdade e a Poesia Supremas. De forma alguma ela me enganou, ou, se o fez, fez por puro hábito que nós, enquanto humanos, temos de agir para com os demais. "O que aconteceu que você ficou assim, de repente?!" - ninguém notou que de repentinas minhas ações não tinham nada?

Διώνυσος

Tenho dialogado muito com Dioníso... Papos etílicos sobre assuntos esfumaçados. Oras ele zomba de mim, oras ele me apóia, e, existem momentos raros em que o próprio deus chora a minha dor.

Querida Surion, uma alma moribunda torna-se mais inquieta e pulsa mais forte por emoções que não entende? Sim, concordo! mas que maldade com este corpo que não suporta mais tudo isso, não acha?... Eis que o corpo vê-se obrigado à expulsá-la e abrigar uma outra, mais amena, menos faminta, e, quando esta também torna-se enferma busca uma terceira e uma quarta, até que enfim encontre uma que aquiete-se... Personas! personagens, humores, posturas, criações e máscaras.

Assisti alegre o dia em que o Troll da mansão abismou-se por saber que você, elfa, havia vivido clandestinamente num navio por uma semana. E todos lhe mediram a estatura e a doçura da face, mas eu pude ver a cena vívidamente - você esgueirando-se pela cozinha, ocultando-se nas sombras das cargas e aquecendo-se nos lençóis de um matemático finlândes. Lado bom/Lado ruim. E quem poderá julgar-nos em qual estamos, com total certeza? Ruim, muitas vezes é fazer algo de que meus pais teriam asco, mas, transmuta-se logo em bom quanto vejo o quanto isso mesmo me realiza: Literatura, só pra citar um exemplo... Muitos são os juízes: um homicída pode julgar errado uma elfa clandestina e uma lady promíscua acha-se maior que uma coquete de bordel.

(...) mas de que adianta toda esta digressão?...

Dádivas retomadas...
     Anéis prateados...
        Navios encalhados...
       Igrejas em ruínas...
           Encenações gratuítas...
         Lampiões e Lamparinas à gás...
                                               Em que pode estar a felicidade e a completude de um ser, além do amor... Je ne sais pas ou En tiedä... Torna-se inútil um discussão sobre objetivos tão subjetivos...

                  Cara Súrion, quando você chegou eu lia Kierkegaard na escada na mansão, bebericando um chá de folhas de hortelã e brandy; não pude cumprimentá-la e nem elogiar-lhe o novo corte de cabelo. Espero que estejas bem, que a viagem de volta nos braços do matemático finlândes tenha sido prazerosa. A mansão tem muitos salas e aposentos escuros, mas, espero reencontrá-la o quanto antes. Talvez você ainda não saiba mas vencemos a batalha contra a Bruxa Branca, e, pelo que soubemos, esta ainda deixou muito de seus venenos e poções ritualísticas para trás, mas, isso é um assunto para ser dito pessoalmente...

     Espero que esteja tudo bem na Academia, também.

         De qualquer forma, sê bem-vinda de volta!

    _ Orfeu

CARTA PARA UMA ELFA DISTANTE

2011-04-15T04:05:00.000-03:00

Minha cara elfa,

como foi de viagem? Espero que tenha chegado bem, sã e salva. Ontem, quando após aquela nossa conversa na cozinha - quando falamos sobre os Bórgias, e o sacerdote demoníaco do livro de Dumas; eu te falei da minha intenção de escrever sobre um vampiro, na idade medieval, e nós falamos um pouco sobre o mito destas criaturas notívagas; curioso, foi que subitamente estávamos falando sobre mochilar e anseios aventureiros, e você me contou sobre um personagem da literatura infantil finlandesa (ou seria sueca?!), que vivia como nômade e pregava que "as pessoas não deveriam possuir mais do que pudessem carregar"... Falamos sobre telepatia, sobre os imbecis "engajados" da USP, sobre ser escritor... Notou que falamos sobre muitas coisas?... - mas, após o almoço, nos despedimos e cada um traçou para si um plano concreto para aquela tarde: você, exausta, dormiria um pouco e descansaria antes de sua jornada até a Terra dos Elfos; eu propus-me a escrever e contar a estória de um proscrito que torna-se um vampiro, mas... Lamento desapontá-la, cara elfa. Eu falhei... Não sou muito bom com planos. Todos os meus grandes planos desabaram com a ajuda do Tempo e da Paixão. Após nossa despedida forcei-me a escrever, mas não pude conjurar uma palavra nova sequer. Apenas resenhei a estória que eu havia lhe contado...

Senti que eu deveria partir para rua, buscar minha inspiração lá fora.

Cara, elfa! Posso fazer-lhe uma confissão? Minha alma está morta! Pode um escritor escrever sem alma?

Coveiros,só o corpo é novo,
Que há poucos anos nasceu;
Fazei-me depressa a cova
Que a minha alma morreu.   - Florbela Espanca (trecho do poema As quadras dele)

Meu espírito encontra-se embalsamado em lembranças e recordações, ainda apegado às relíquias de um amor insepulto, espera ainda acordar do sono telúrio - como um faraó - para reviver seus tempos de glória...

        Vivo da lembrança de uma vida passada, por assim dizer...

Havia um tempo que eu tinha a ajuda de uma vidente, também: Madame D. Só que ela agora parece só prestar serviços bruxas inconsoláveis e vampiros que desejam saber sobre suas vidas passadas...

                                                    Até meus personagens me ignoram!

Fui perseguir novas sensações, então. Tomei uma rota desconhecida para um destino certo. Fotografei o máximo que pude o caminho todo: uma tentativa vã de abocanhar tais momentos, saciar minha fome. Mas não encontrei nada de novo e quando dei por mim, notei que passara por lugares bem conhecidos e a única coisa de diferente era o fato de 'ela' não estar ao meu lado...

                  Praças. Ruas. Igrejas. Casas. Intinerários. Ladrilhos. Arquiteturas...

Passo-a-passo... Passageiro ou passante. Procurei em praças e pontes, em prostíbulos e putas, nas pratarias e pratos de padarias e nos pães pútridos dos pobres... Perdendo a esperança e o prumo, a pose e a paciência. Professei palavrões - pasmando as pessoas púdicas. Passado, já passou... Preciso! Preciso partir com o passado. Estou pilhado!!! Preciso parar de prostrar-me em prece perversa, como um palhaço perdido, perseguindo aquela presença de outrora: meu espírito e corpo pérfido, pútrido e apaixonado por uma partícula que permanece presa em meu peito: a Preta...

Oh, cara elfa... Lamento. Lamento muitíssimo. No fim esta carta não foi para você - embora eu deseje notícias suas e rogo aos deuses para que lhe guarde em seguranças - esta carta, tão tola, é para uma sombra. É para meu ego, pois não há nenhum outro vivente capaz de compreendê-la.

Atenciosamente,

Uma sombra.

CAIR DA TARDE NUMA FOLGA SOLITÁRIA...

2011-04-15T00:40:00.000-03:00

ERA...

2011-04-07T21:08:00.001-03:00

"Era Ana, era Ana, Pedro, era Ana a minha fome" explodi de repente num momento alto, expelindo num só jato violento meu carnegão maduro e pestilento, "era Ana a minha enfermidade, ela a minha loucura, ela o meu respiro, a minha lâmina, meu arrepio, meu sopro, o assédio impertinente dos meus testículos".

- Lavoura Arcaica, de Raduan Nassar

..........

Lembranças

2011-04-07T20:59:00.000-03:00

PÁGINA RASGADA DE UM DIÁRIO

2011-04-07T18:00:00.001-03:00

.....

[Essas novas formas de ser, indiferentes, distraídas, irritáveis, que eram as de Odette agora com ele, certamente faziam Swann sofrer; porém ele não tinha conhecimento dessa mágoa; como fosse progressivamente, dia-a-dia, que Odette se tornava fria com ele, só comparando o que ela era hoje com o que fora no começo é que Swann poderia sondar a profundidade da mudança ocorrida. Ora, tal mudança era a profunda e secreta ferida que lhe causava mal dia e noite, e logo que ele sentia que seus pensamentos iam se aproximando muito dela, dirigia-os vivamente para outro ponto com receio de sofrer demasiado. Dizia a si mesmo de maneira bem abstrata: “Havia um tempo em que Odette me amava mais”, porém ele nunca recordava esse tempo. Da mesma forma que havia no seu quarto uma cômoda que ele sempre evitava olhar, chegando a fazer um desvio para não tocá-la ao entrar ou sair, porque numa das gavetas estavam guardados o crisântemo que ela lhe dera na primeira noite em que a levara para casa, e as cartas em que ela dizia: “Pena que não tenha esquecido o seu coração, pois este eu não era capaz de devolver” e “A qualquer hora do dia e da noite em que precisar de mim, faça-me um sinal e disponha da minha vida”, assim também havia nele um ponto do qual não deixava nunca seu espírito se aproximar, obrigando-o, sempre que necessário, a fazer um enorme desvio de raciocínio para não ter de passar por ali: era o local onde vivia a lembrança dos dias felizes.]

E lendo estas palavras de Proust, confinado num ônibus rodoviário, à caminho de São Paulo, numa madrugada brumosa e fria, sendo que eram as únicas coisas que eu podia apreender do mundo lá fora. Eu era o único passageiro acordado! todos os demais estavam mergulhados numa atmosfera abafada e escura, dormindo seus sonhos tranquilos. Eu tinha apenas meu livro como companhia, auxiliado pelo preciso facho de luz que a lanterna de teto desferia. Doía-me o peito, assim como do senhor Swann, pela rejeição de Odette. As gotas de chuva deslizavam silenciosas pelos vidros, como lágrimas de um coração que já não compreende mais pelo que chora... E o tempo - esse para mim foi um grande mistério - parecia manter-se estático. O carro movia-se como a levitar sobre o asfalto, eu não senti saculejar algum ou qualquer freada brusca. Estranhamente, eu não adormecera; ainda assim, mantinha-me sonhando como de costume. Ainda atado a lembranças e sensações que nada mais eram do que criações fantasiosas de... enfim... esse assunto já esgotou-se há muito tempo. Eu mentalizava uma canção de Peter Broderick e vez e outra pausava minha leitura, apoiando o livro sobre o peito - como quem recebe a cabeça contrita da amada, durante uma viagem muito longa - e olhava a escuridão em volta, sentindo-me bem por estar ali. Foi quando olhei à minha direita e deparei-me com um rosto belo de mulher, que, fitava-me na escuridão - que olhos tão gentis! - ela me olhava curiosa e serena; e quão mais bela tornou-se sua face quando nossos olhares se encontram e ela vacilou envergonhada, e, apesar do breu, pude discernir rosado em suas maçãs. Ela acabou adormecendo e tudo o que pude fazer, a partir de então, foi admirar-lhe o rosto belo e delicado: lembrava-me uma escultura de Artemis - a qual vi no MASP, certa vez - que levou a chorar de emoção.

Pudera eu ter a finas palavras dos poetas a fim de descrevê-la. Eu corria as mão à mochila, procurando como um desesperado pela minha caneta, mas não a pude encontrar. Meu alvoroço despertou alguns dos passageiros e muitos se deram conta que já estavam em São Paulo. Uma algazarra de pessoas falando ao celular, avisando de sua chegada, instaurou-se! O momento se fora... Não pude aprisioná-lo em tinta num papel, mas, guardo-o comigo desde então... Serviu-me, mesmo que por segundos, para aliviar em meu peito a dor do senhor Swann.

...

TEU JARDIM, MINHA FLOR

2011-03-26T17:42:00.005-03:00

...

Oh, pináculos do prazer e da sedução! sustendo um pórtico fabuloso, portal do tesão. Pernas suaves, lisamacias, em tom perolado e quente - parecem pelo próprio Michelângelo cinzeladas - cruzando-se e fundindo-se, revelando em sinuações todo um caminho de ilusão. Exalam perfume fresco de rosas silvestres, são pétalas ao toque. Quisera eu colher-lhes, como um beija-flor, o mais belo néctar de amor. Avançando, sorrateiro-ligeiro, até o teu jardim mais recondito - beijar-lhe a pura flor. Sorver teu néctar e deste néctar faria florescer uma flor branca, mais esparramada, à germinar de um caule intumescido.

...

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . LONELINESS . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

2011-03-24T23:43:00.005-03:00

Peter Broderick - Floating / Sinking

Meu peito dói; um sono insano sobre mim
   Pesa, como se eu me tivesse intoxicado
De ópio ou veneno que eu sorvesse até o fim,
   Há um só minuto, e após no Letes me abismado:
Não é porque eu aspire ao dom de tua sorte,
É do excesso de ser que aspiro em tua paz -
       Quando, Dríade leve-alada em meio à flora,
         Do harmonioso recorte
Das verdes árvores e sombras estivais,
    Lanças ao ar a tua dádiva sonora.

                                       Estrofe I de Ode a um rouxinol, de John Keats

...

O VESTIDO D'ELLA

2011-03-24T23:06:00.001-03:00

...

-O que você achou?
-Bonita... Digo, hã... Sim...
-Não entendi!
-Oh, sim!!! O vestido ficou bem em você.

-Acha mesmo!!!

-Sim, sim!
-Então, acha que ele vai gostar?
-Ele?...

-Sim, o Mateus. Acha que o Mateus vai me achar bonita com este vestido?

-Glup... M-mat... Hã... Sim, claro, o Mateus... Ele seria um idiota se... Er... Sim! Não se preocupe, sweetheart. O Mateus vai te achar linda, também...
-Não sei... Acha mesmo isso?! Não acha que está mostrando demais minhas pernas?
-S-suas p-pernas?... Glup!!!
-Siiim, minhas pernas! Pôxa, que cara estranha é essa? Tô feia, né!!!

Nessa hora ele viu se numa bifurcação. Confessaria a ela todo o seu amor reprimido e chamaria-a pra sair, ou manter-se-ia como um bom amigo que sempre foi? Na balança dos prós e contras declarar-se de uma vez por todas seria a melhor coisa a fazer, ainda assim:

-Não, não, não, não... Você tá linda. Linda mesmo! - sem nada de inteligente pra dizer, soltou uma frase estúpida, como de costume - E pense nas garotas que não tem pernas, elas jamais conseg... Hã, digo... Você é perfeita! Tipo assim... Hã... Você tem pernas e...
-Hã???
-Você tá linda. Vai por mim, o Mateus vai adorar!

Sorrindo não para ele mas para seu reflexo no espelho, Ella já imaginou-se nos braços de Mateus, na casa do Maurício, na festa que rolaria mais tarde.
-'Brigada, você é um bom amigo!

(...)

A PRIMEIRA SESSÃO DE CINEMA

2011-03-23T21:56:00.000-03:00

...

E enquanto as lágrimas deslizavam por seu rosto úmido, Cibele rememorou seu primeiro encontro com Cosmo. No final dos anos 80, quando ela contrabalanceava suas aulas na rede pública com sua pós-graduação em História. Numa tarde de clima indeciso; o sol não se decidira em partir e luzia tímido, alaranjando o céu da Paulista, mas, sem força o suficiente para repelir uma massa grave de nuvens de chuva, que chegavam da direção da Barra Funda. Numa tarde que seu ânimo se desfalecia, mas que ver o cartaz de um filme que há muito anseiava ver, senti novo vigor e decidiu que uma sessão de cinema solitária seria-lhe ótima para relaxar e esquecer suas tensões cotidianas.

Era uma sessão de matinê, vazia por excelência. O filme era uma reprise de Noivo Neurótico, Noiva Nervosa de Woody Allen. Cibele sentou-se numa poltrona vermelha e de aspecto antigo que havia próximo a bomboniere, exalando a doce fragrância da manteiga derretendo-se sobre a pipoca quente. Estava totalmente displicente, embotada e alheia, apenas aguardando o horário da projeção; não notou que seu vestido cor violeta, estampado pétalas de rosas, estava de tal forma desajeitado que toda sua perna descobrira-se e aos olhos mais atrevidos era possível desvelar segredos mais íntimos de seu corpo. Forma lânguida como relaxou sobre a poltrona dava-lhe ares de uma garota despreocupada e urbana, ocultando-lhe a sua própria natureza séria e estudiosa de menina provinciana do interior de Minas Gerais. Poder-se-ia dizer que Cosmo apaixonou-se por ela à primeira vista, embora, ele próprio não se deu conta do fato à época.

Cosmo foi pego de surpresa quando saia da fila da bilheteria, munido de seu ingresso e deparou-se com a visão de Cibele, calcinha branca à mostra, sentada bem de frente à ele.

...

PESADELOS VAMPÍRICOS

2011-03-23T20:26:00.002-03:00

...

Primeiro uma dor repentina, como um beliscão do diabo! O clarão das labaredas abraçam-no com fervor, como uma amante ansiosa e trêmula, esmagando-lhe as forças; acende-se o terror na mesma proporção do fogo crescente. Banhado em chamas, afogado em seus gritos, ele não conseguiu pensar em nada além da dor. Pouco antes de ter os olhos assados, viu seu algoz: rosto malévolo, cheio de acne e uma camisa de listras vermelhas e pretas, viu os lábios graves se mexerem, mas, não pôde ouvi-los, pois seus ouvidos já haviam se desintegrado... Escuridão! Mais dor! Sentiu suas roupas colarem-se ao corpo e sua pele desmanchar-se, agitando os braços em súplica débil, caindo na vala - junto aos trilhos do metrô - tremeu mais alguns segundos, enquanto sua carne tornava-se cinzas.

(...)

Acordado do transe, Vergílio demorou um pouco para assentar-se à sua realidade. Zonzo, esperando os olhos acostumarem-se com o negrume do aposento em que estava - iluminado por uma única vela de cera negra - reconheceu o rosto velho de Madame D. à olhá-lo com neutralidade assustadora, como se fosse uma mulher empalhada, com olhos de vidro. Há muito ele não sentia medo! Desde de que recebeu o Abraço de Sangue que tornou-o num vampiro, Vergílo nunca mais temeu coisa alguma. Privado da luz solar, algo que já dava pouca importância antes, passou a "viver sua morte" - como dizem os mais vampiros mais antigos - com total conforto e despreocupação. Enquanto muitos dos abraçados tornavam-se curiosos quanto às possibilidades e os mistérios da vida-morte, Vergílio apenas dava graças ao demônio por não ter que trabalhar por comida, como antes. Havia somente uma coisa que lhe atormentava o sono diurno: um pesadelo recorrente, imagens que ele não sabia interpretar, sussuros de um mundo distante e confuso.

Soube, então, da existência de Madame D. uma feiticeira francesa, conhecida e respeitada entre as criaturas da noite. Ouviu dizer que ela poderia interpretar-lhe os pesadelos e procurou-a para que o fizesse. Acreditou que ela lhe cobraria em dinheiro, algo que para ele não havia mais valor - já que as iguarias mortais não o apeteciam mais e suas roupas poderiam ser adquiridas facilmente de suas vítimas noturnas - mas, Madame D. exigiu-lhe como pagamento um pacto estranho: uma unha inteira em troca da interpretação de seus pesadelos. Vergílio titubeou, de início, porém, ciente de suas faculdades regeneradoras, deu a mulher uma unha arrancada de seu dedo indicador direito. A dor foi suportável.

O ritual foi rápido. Na realidade, ele pouco se lembrava agora de como toda aquela alucinação teve início. Viu-se num corpo que ele desconhecia, caminhando por um mundo confuso, mais povoado que o centro de Londres em datas de torneios e justas, deparando-se com criaturas metálicas e gigantes alados que cortavam o céu rugindo estrondosamente... Lembra-se de olhar para um rosto belo de uma jovem e ser assassinado por um homem de rosto sério e maciço.

-Bluhrrr... Que tipo de bruxa sois vós? Acaso não lhe pedi para contares-me o significado de meus pesadelos?! Não houve em minhas palavras quaisquer menção ou anseio de que me transportasseis para uma terra estranha e medonha, ou aprisionar-me à um corpo mortal, só para sentir o horror da morte! Que feitiço foi este, bruxa velha? Explicai-me agora!

Madame D. permaneceu como uma estátua de mármore encarando-o firmemente. O vampiro temeu-a! Um novo acesso de medo. Até que por fim a velha moveu os lábios e disse-lhe:

-Então é você!

(...)

DEMON'S EYES

2011-03-22T16:43:00.001-03:00

...

E então, ofegante e enfraquecido, notei que eu delirava. Samuel não estava me desafiando. Ainda assim, eu sentia nele uma força sinistra, uma sombra; o reverberar de uma besta mitológica em suas palavras. Não era o próprio Samuel quem me atormentava, mas, usando daquela forma deformada, daquele corpo fétido, um espírito inquisidor levantara-se do abismo para me atormentar. Eu caíra no ardil. Explodira em fúria e desespero e lançara contra o portador daquela mensagem nefasta toda a minha indignação. Samuel, o verdadeiro, agora me encarava com espanto. Não soube o que pensar ou como agir... Pobre, Samuel!

-V-você está bem?...
-Hã... Sim! Sim, estou bem. Desculpe-me. - notei que algumas pessoas no café onde estávamos também me olhavam enbasbacadas. Eu fizera uma cena! Fingi minha segurança, atuei como se os olhares não me ferissem, e, com decisão encarei Samuel como se ele próprio tivesse me constrangido - Amigão, foi mal. Mas está tarde e eu preciso correr para o teatro; preciso estar lá daqui há trinta minutos, sabe?!

Samuel gemeu. Não sei em que pé estava sua narrativa ou sei lá o que fosse que estivesse falando. Esquadrinhei-lhe o rosto e não sei que deus iluminou-me, pois, vendo-o, vaticinei o que se seguiria, e pior, soube de imediato que eu seria incapaz de impedí-lo.

-Nesse caso... Eu vou com você, caro amigo! Também preciso dar uma passada no centro da cidade e será bom para mim ter uma boa companhia por mais alguns minutos!

Sorvi mudo o último gole de café já resfriado que me restara na xícara. Olhei-o e vi acender-se em seus olhos a chama nefasta: reconheci o demônio em seu cárcere, maquinando através de Samuel, seu títere.

...

ADEUS, AMANTE DE ESTRELAS!

2011-03-15T21:30:00.002-03:00

(...)

Rasgando luz e vento, com fúria estentórea. Explode um corpo contra o para-brisa! centelhas de uma alma escapam para ao infinito. O tempo, então, escorre... vagaroso e frio, como uma gota de orvalho à caminho da borda de uma pétala de rosa, escorre - lento enlevado, deslizando-se entre gotas'angue e párticulas de vidro e luz - arrulhando ao coração despedaçado de um amante, uma canção de ninar. Um assobio agudo e comprimido. Flutuando, em microssegundos de pura dor e tristeza... para afundar, definitivamente, num lago piedoso e místico. Explode o corpo de Arthur contra o para-brisa! adeus amante de estrelas, com sua simpatia sobreguisa. Parte sem tua amada, com a alma coroada de morte.

Ouvindo a faixa Floating/Sinking do álbum Float de Peter Broderick
http://www.livrariacultura.com.br/scripts/musica/resenha/resenha.asp?nitem=15014303&sid=17216413213210548289213681&k5=1A1B5C05&uid=

GOLD

2011-03-10T03:44:00.000-03:00

D!

2011-03-10T00:27:00.000-03:00

LUGARES

2011-03-10T00:22:00.000-03:00

DESENHOS...

2011-03-10T00:09:00.000-03:00

WOMEN

2011-03-09T23:57:00.000-03:00

A CASA DA LUZ VERMELHA

2011-03-09T23:51:00.000-03:00

...

Era uma casa com luz vermelha. Dafne passava por ali todas as noites, quando voltava para casa. Deslumbrada com aquela elegância suja, quase decrépita. A casa da luz vermelha - um anúncio em neon faiscante com o nome LILITH'S - um puteiro. Com suas paredes revestidas de papel carmesim, cortinas floridas, fachada antiga e enrugada em suas rachaduras no concreto, janelas de madeira ressequida e acizentada, era um prédio de dois andares, um casarão. Outrora a morada de pessoas nobres e ricas, talvez. Hoje aquela estrutura toda servia à propósitos muito diferentes do que abrigar pessoas distintas, nem porisso, menos importantes. "Puteiro da Lili", era como Dafne ouvira muitos se referirem ao lugar. Dafne passava em frente todas as noites, ao voltar para casa; já cansada e envolta num ar soturno, detinha sua atenção ao Lilith's como quem observasse uma paisagem exótica ou uma realidade extraplanar.

Obviamente não conhecendo o interior do estabelecimento, Dafne povoava-o conforme sua imaginação de menina permitia-lhe. Sentindo-se tão culpada quanto madura, por pensar em tais depravações. Via de relance os homens que entravam no prostíbulo, jamais manchando os olhos com um olhar direto; quando os frequentadores passavam ela mirava a calçada, temerosa. Imaginava-os, então. Criava todo um elenco de homens bárbaros, com feições duras e odores avinagrados à exalar de axilas e peitos maciços e peludos.

Dafne acreditava que somente homens sem qualquer instrução e muito feios seriam capazes de pagar uma mulher em troca de sexo... Compunha-lhes diálogos machistas e recheados de palavrões - alguns escassos xingamentos que ela conhecia - novamente num paradoxo de repulsa e atração por aqueles seres que ela emoldurava em sua mente de 17 anos. Vez ou outra forçava-se a nomeá-los, chegando a ter insônias contínuas por não vir-lhe qualquer inspiração quanto a um nome apropriado à um frequentador de puteiro, pois, Dafne, tinha também a plena convicção de que homens assim provavelmente não teriam nomes comuns tais como Carlos, ou João, ou Gabriel, ou Fernando, ou Rodrigo, mas, algum nome asqueroso ou profano, um título demoníaco capaz de despertar asco e desconfiança de quem ouvisse-o, mas, como não conseguia conjurar nada parecido acabava desistindo e mantinha seus personagens anônimos.

Muito de suas fantasias vinham de filmes da Europa oriental que ela assistira em tardes chuvosas independentes e cineclubes. Havia também uma boa dose de David Linch naqueles seus personagens.

...

COVARDIA

2011-03-04T18:59:00.000-03:00

"

- Covarde! Você acredita que matando seus personagens causará algum dano à ela?!... Sinceramente, faz anos que você não produz nada que valha atenção, velho amigo, mas daí a matar todos os seus personagens como quem derrubada uma fileira de dominós...

- Ora... - esse Samuel já me irritou demais! Quem é ele pra me dizer o que fazer ou não com os meus personagens?! Maldito! Desgraçado! Se ele quer saber de uma coisa eu vou matá-lo, também! E... E-e... A-afinal, como ele... - ...mas que loucura é essa?! Como você pode saber de tudo isso? Há anos que não mantemos contato e você não sabe nada sobre a minha vida atual, como pode minimamente saber o que se passa em minha mente?... Como você pode saber sobre... ela?...

Eu cuspi-lhe as palavras no rosto. Senti-me fraco com tudo aquilo, exaurido. O ar fugia-me dos pulmões e eu sentia uma agonia inexplicável. Senti que olhava para a morte, refletida nos olhos turvos de Samuel.

- O que você disse? - disse Samuel espantado. E eu já não entendi mais nada do que estava acontecendo. Delírio ou uma realidade absurda, eu já não tinha ideia de onde estava.

(...)

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: CADA SEGUNDO CONTA

2011-02-28T18:02:00.000-03:00

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: CADA SEGUNDO CONTA: "127 HORAS(127 HOURS)2010 Direção: Danny Boyle James FrancoKate MaraAmber Tamblyn Um rapaz fica preso pelo antebraço à uma rocha, num abi..."

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: BRAVURA INDÔMITA

2011-02-28T16:46:00.000-03:00

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: BRAVURA INDÔMITA: "BRAVURA INDÔMITA(True Grit)2010 Direção: Joel Coen e Ethan Coen Elenco:Jeff BridgesHailee SteinfeldMatt DamonJosh Brolin Embora ap..."

O ÚLTIMO CIGARRO DE ROSE

2011-02-27T00:43:00.000-03:00

...

Jorge se foi. Pobre, Rose! Alma sem sorte nem norte: fuma agora teu último cigarro. Corpo lânguido repousado na banheira, banhando-se em água inerte, olhos baços, lábios fumegantes, rendida à prazeres mornos. O último cigarro de um maço abandonado sobra a cômoda, pendendo em vertigem nebulosa, entre os dedos da Solidão. Jorge se foi! Isso há seis dias, hoje... Amanhã completariam sete. Jorge se foi, deixando para trás seis cigarros amarrotados, num maço violado e sórdido, sobre a cômoda, ao lado da cama, junto às ruínas de um coração de mulher.

Seis dias, só. Seis cigarros, deixados. Seis amores, malogrados. Seis amantes, Rose lembra-se, são passado. Luxos milagrosos: seis cigarros para rememorar seis amores, seis tesões, seis paixões, seis dores... Seis lembranças insinuando-se em seios incinerados! Saboreando brasas de angústia em lábios calcinados; dedos pervesos junto ao pórtico fabuloso. Memórias: relíquias de tempos sepultos. Pobre, Rose! Alma sem sorte nem norte. Fuma agora teu último cigarro, à lembrar-se de Jorge contra suas coxas em choque, membro rijo, o consorte, frêmito e furor seguido de torpor de morte.

Torpor... Corpo inerte e sórdido, rendido à luxos perniciosos. Perdas e danos tragados. Agora, Rose, resta-lhe apenas este último cigarro. Apaga-se, então, a chama de um coração carbonizado.

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SORRISO

2011-02-26T19:42:00.001-03:00

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-Não há o que você possa me dizer para dessuadir-me disso! Eles morrerão, Samuel. Todos eles, sem piedade! Estes personagens são passado. Farei algo novo, aniquilando o que já está velho...

Samuel sorriu para mim. E não pude discernir em seu sorriso ingenuidade ou malícia, apenas uma fileira de ossos amarelados e sujos.

...

ROSA BRANCA EM SOLO CINZA

2011-02-26T19:30:00.003-03:00

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uma rosa deitada no concreto frio. Um ponto de ônibus gelado, ao lado do cemitério Consolação. Madrugada... Eu fitei-a impassível e sonolento, apenas me perguntando o motivo dela estar ali, ao chão. Um amante desiludido e ignorado abandonou-a, pouco depois de ter sua alma fracionada, talvez. Mas, aquela flor alva e limpa também poderia estar originalmente destinada à um cadáver de mulher, cujo o velante, contrito, teria não suportado o peso do cortejo fúnebre... Ou, muito provavelmente, a rosa linda como sorriso de moça apaixonada, apenas deslizara de mãos displicentes, poucas horas antes naquela noite, pousando na calçada úmida e maciça.

De qualquer forma, fosse qual fosse o motivo de seu abandono, a rosa branca e fresca, estava fadada ao desprezo das pisoteadas distraídas dos pedestre matutinos, secando ante o sol sublime que já se levantava além das torres da Paulista. Não haveria para ela jarro d'água ou olhares de admiração, apenas a dor esmagadora da apatia humana.

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MATEM OS POETAS!!!

2011-02-24T18:43:00.001-03:00

...

E isso, muitas vezes, é um joguete do amor. Esse ente maligno! Uma brincadeira de gato e rato. Uma seta de ouro no coração de Apolo e uma de chumbo cravada no peito de Dafne: está armado o espetáculo de horror. Perseguição inútil, quando o tesão não cabe... Matem os poetas mentirosos! O amor é química, nada mais. Persegue o deus, chorando, a ninfa veloz, mancando... Não há, porém, força maior que o desejo e a paixão, que, quando encontra-se com o novo, perde o controle e abandona a emoção. Planos de carreira e ímpetos joviais, tudo isso acima dos sentimentos do pobre rapaz. Arthur, tolo e pobre Arthur, correu pelas ruas atrás de uma miragem, o Amor, meu personagem, é pura 'encenagem'... Foi como um deus tresloucado, avistou aquele carrossel - hoje enferrujado - onde duas crianças brincaram um dia. Crianças insolentes que tocaram o céu: hoje ela é engenheira e ele trabalha num motel.

Arthur não viu a caminhonete se aproximando... Viu apenas os olhos fumegantes da morte à vir buscá-lo. Não mais Eros, mas agora Hades haveria de torturá-lo.

...

FICÇÃO

2011-02-23T17:14:00.000-03:00

"-Mas... Que assunto é esse, afinal?", pude, então, dizer. Samuel manteve-se impassível em seu sorriso. Aqueles malditos olhos mirando-me a alma. "-Eu estou aqui para tentar impedí-lo de por em prática este seu plano nefasto, velho amigo!" - a dúvida aumentou em meu coração. Plano? À que plano este maldito se referia? "-Sei que está incrédulo quanto ao teor desta conversa. Mas eu sei de tudo o que você tem passado, porém, você esta tomando o caminho errado, velho amigo. Um caminho colocará em risco toda a sua obra, todo o seu legado."

"-O que diabos você esta falando, Samuel?!!! Impedir-me de quê?"

"-Eu estou aqui para impedí-lo de matar todos os seus personagens..."

...

FIRE

2011-02-23T16:46:00.001-03:00

Enéias desceu na Sé e tomou rumo à estação Santa Cecília. Costurava a multidão com asco, sentido-se superior à todos. Tinha plena certeza de que era melhor que qualquer pessoas ali. Um deus entre vermes! Confiante, sequer deu-se conta do rapaz que lhe seguia desde a Liberdade. Pobre, Enéias! Rapaz bonito, inteligente, sorriso ímpar, conquistador... Será que ele teria agido com tanta impáfia se naquele momento soubesse que sua morte aproximava-se. O que Enéias não notou foi que entre todas as ladaínhas ditas por Ella ao telefone, uma observação deveria ter-lhe servido. Ella disse que, mais cedo, no teatro, um homem de óculos escuros havia procurado-o, nas palavras della "um tipo estranho e feio, com uma camiseta do Flamengo, cavanhaque e rosto cheio de espinhas"...

Caro, leitor, há algo no passado de Enéias que preciso contar-lhes! Há dois anos atrás este moçinho bonito envolveu-se com uma mulher russa. Uma mulher casada e russa, pra ser exato! O caso durou pouco, a mulher, depois de um mês, disse-se arrependida e pediu para que Enéias não mais a procurasse. End of story, hunf, não foi bem assim... Sabe como é... Mulheres falam!... O marido traído não gostou nada da história, mas, soube esperar para que qualquer morte repentina do rapaz não assustasse a esposa.

O homem com a camisa do Flamengo, óculos escuros e cavanhaque posicionou-se logo atrás de Enéias na plataforma de embarque. Sorriu um sorriso largo e manejou um squeeze, na mão direita, com cuidado e um isqueiro reluzente com a esquerda.

Tudo o que Enéias sentiu antes de tudo foi um cheiro forte de querosene... Sentiu algo encharcando-lhe a nuca e as costas, mas, não houve sequer o tempo de incomodar-se com o molhado, pois logo viu-se em chamas. Incrédulo, demorou à processar o que esta acontecendo. Fogo! O tecido fundindo-se à pele que logo foi incinerada, mil facas em seu corpo, mil sóis em sua carne. Não houve chance! Todos se apavoraram ao redor daquele golem flamejante. Enéias tentou fugir, porém, seu algoz, destemidamente, segurou-lhe o pescoço em chamas e disse-lhe: "Falso poeta!!!", o trem já se aproximava veloz. Enéias teria chorado, não fossem as chamas já terem-lhe calcinado os olhos.

...

A LOUCURA DE APOLO

2011-02-23T16:14:00.000-03:00

...

Mas Arthur não chegou a virar duas páginas do livro e uma inquietação tomou-lhe de assalto, novamente. Sentiu suas entranhas revolvendo-se. Como se suas angústia tivesse tomado forma física, ele começou a agonizar às mãos dela, sufocando enquanto sentia o coração ser espremido e a garganta apertar-se de dor. As lágrimas vazaram-lhe às órbitas e passou a sentir os espasmos horrendos. Temeu uma crise repentina! Seu corpo emplodia-se de sofrimento! "Tenho que vê-la..." (...) Isso foi muito antes desta história toda começar, devo-lhes dizer.

Naquela tarde ele saiu de casa tresloucado! Apertava o passo na rua, movendo-se veloz, confusamente decidido a reencontrar sua amada. Só que ela não estava onde ele pensou que ela estaria. Dafne não estava no sebo, naquela tarde. Olhos acesos de loucura e sentiu os tremores aumentarem, a cabeça pulsante e peito à ponto de explodir. Onde... onde... onde...

...

SE NÃO AMAS-ME, LIBERTA-ME!

2011-02-17T20:16:00.001-02:00

"-Sabe o que é tia?... Não aguento mais o Cosmo! Não aguento, não aguento, não aguento... - repetiu a negação por tantas vezes que a tia acreditou que Cibele não seria mais capaz de parar, fazendo o "não aguento" soar como uma nota contínua, numa composição minimalista. Com uma sutileza tênue, entre o desespero e o ódio, Cibele foi descendo o tom da nota, até terminar num pranto descompassado e febril, enterrando novamente o rosto à palmas das mãos trêmulas. A tia calou-se, pensou em dizer algo, mas, sabia que Cibele precisava apenas ser ouvida. Nenhum conselho do além seria dado naquela ocasião!

"-O cinismo dele me enoja, tia!!! Como ele pode?! Depois de todos esses anos, depois de tudo o que ele me fez; ser cínico comigo!... Não suporto mais a polidez cretina dele! Não suporto seu sorriso estúpido e fingido! Ele não me ama mais, essa é a verdade! Mas, por que, por que ele não me liberta, então??? Como ele pode ser um tirano tão sádico, à ponto de aprisionar em meu próprio coração, impossibilitando-me qualquer revolta, qualquer grito de rebelião?! Tudo o que ele quer parece ser divertir-se comigo. Ele não me ama, eu sei. Mas, eu... Eu sou uma tonta! Eu ainda o amo. Cretino!!! Maldito!!! Horatio, esse sim me amou... Mas eu não aproveitei minha chance, enquanto pude. Horatio está morto! Meu corpo também já faleceu, porém vivo como uma autômata, guiada pelos fios carrascos do Cosmo... Só a morte, é o que parece, me trará liberdade. Não, nem isso... Provavelmente minha alma está tão pesada que não serei capaz de abandonar isso tudo, mesmo depois que meu coração parar..."

...

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: NÃO SE ESQUEÇA DO SACO DE VÔMITO

2011-02-12T15:53:00.000-02:00

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: NÃO SE ESQUEÇA DO SACO DE VÔMITO: " RÉQUIEM PARA UM SONHO(Requiem for a Dream)2000 Dir.: Darren AronofskyJared LetoJannifer ConnellyEllen BurstynMarlon Wayans Dep..."

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: LABIRINTOS E CÍRCULOS DANTESCOS.

2011-02-10T16:35:00.000-02:00

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: LABIRINTOS E CÍRCULOS DANTESCOS.: "A obra de Nolan, cheia de simbolismos, dividiu crítica e opiniões do público em geral. A ORIGEM(Inception)2010Dir.: Christopher NolanLeona..."

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: O LADO SOMBRIO DA FORÇA

2011-02-10T16:34:00.000-02:00

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: O LADO SOMBRIO DA FORÇA: "CISNE NEGRO(Black Swan)2011 Dir.: Darren Aronofsky Natalie PortmanVissent CassellMila Kunis OK, OK, a piada do título desta postagem é..."

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: I'M THE ONE WHO'S FIGHTING. NOT YOU, NOT YOU, AND ...

2011-02-08T19:57:00.000-02:00

LUZES SOMBRIAS, ou sobre o que se vê na "caverna".: I'M THE ONE WHO'S FIGHTING. NOT YOU, NOT YOU, AND ...: "Dirigido por David O. Russell - cineasta pouco conhecido (sendo Três Reis seu filme de maior 'sucesso') - mas, com um elenco principal bem..."

PONTES: O RETORNO

2011-02-08T18:56:00.001-02:00

Após um tempo no limbo, estou de volta ao Fábulas. Preciso vencer alguns contratempos ainda, mas, em no máximo duas semanas, novas postagens sairão.

Grande abraço!

_ Rodrigo Pontes

O OBSERVADOR

2010-11-15T18:56:00.004-02:00

Que assunto seria este, o qual Samuel esperara "desenterrar"? Assunto esqueçido por mim?! Seus olhos faiscaram uma chama rubra, sanguínea, olhos de morte, naquele rosto negro e gelatinoso, que dissolvia-se em suor, saltavam em minha direção duas bolas de fogo, encadescentes, assustadoras, inquiridoras, e, por que não dizer, chamas inquisidoras. Subitamente, como num pesadelo, eu já não desprezava a presença de Samuel, eu era intimidado por ela! Samuel... Há quanto tempo eu não o via! E como foi estranho este nosso encontro! Um encontro aparentemente casual, aleatorio, inesperado como uma armadilha. E se de casualidade este encontro não tivesse nada?!

De repente, eu estava tremendo... Senti minha fronte transpirar, uma gota fria deslizou pela minha têmpora, assustada, escorregando até meu pescoço, fazendo minhas artérias saltarem de terror; notei que minha face empalideceu, eu olhava para a própria Morte: eu me lembrei! Por Deus, eu me lembrei! Samuel, este coveiro às avessas, com seu olhar forense, num segundo, exumou minh'alma, desenterrou da minha memória um episódio negro!

E agora que eu me lembrara de tudo, o que eu faria? Eu abençoaria o nome dele?! Não! Mais do que nunca eu gritei, um urro de ódio e terror, sozinho, no abismo da minha mente: -Maldito, Samuel!!!
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INVÓLUCRO

2010-11-13T21:59:00.002-02:00

Decidi dar à Nadaele um corpo, também. Temia que aquela coagulação de energia se dissipasse novamente, tão logo se visse desperta; aqui, eu confesso, não sei se agi corretamente. Interferi bruscamente no destino de Nadaele ao fazê-lo, porém, minha curiosidade em ver como 'aquilo' evoluiria foi muito mais forte. Em minha defesa, digo-Te que pode ser que nem mesmo Eu poderia ter evitado o que houve, Nadaele teria se tornado o que se tornou com ou sem a minha intromissão. Não que tudo já estava 'escrito', Você não vai pregar esta baboseira para os seus filhotes, não é?! digo-Te apenas que Nadaele é mais uma daquelas... Piadas! Isso, Nadaele é uma piada cósmica! Engraçado, eu nunca tinha pensado nele desta maneira... Mas, é o que cabe dizer, sabe. Om faz piadas o tempo todo, quase nunca para todos rirem, à excessão de Baco, que tem um senso de humor muito singular.

Mas, eu não quis ofertar a Nadaele mais uma casca de barro, não gosto de poeira molhada, fiz-lhe um invólucro de porcelana, translúcido, pois, Eu queria ver-lhe o interior desenvolver-se, sua pele era vítrea, reluzia e aprisionava a luz. Como isso é engraçado, também! Elohim mordeu-se de raiva, achou que eu tentara criar algo melhor do que seus rebentos mimados. Pobre Elohim! Ele ainda acredita estar acima de Todos, não aceita que nem mesmo os seus o adoram mais... Até porque Eu não criei Nadaele! Quem o criou, então? ...Se achar a resposta à esta pergunta, Criança, Eu lhe conçedo um Ciclo inteiro de trabalhos de graça. Ninguém sabe, e, se souber não ousa dizer a Ninguém...

ESCATOLOGIA

2010-11-08T21:57:00.001-02:00

"...mas, o teste foi uma droga! Acho que o diretor me odiou e... Aí, eu deveria ter mudado a cor do cabelo, eu tava sentindo que deveria ter feito isso. Agora é tarde! provavelmente, já chamaram outra 'sirigaita' no meu lugar... Enê, como você consegue?! como consegue tantos papéis bons?! Aiiii... Eu vou morrer no anônimato!" - dizia Ela, ainda ignorante quanto à raiva de Enéias. Ele, ainda possesso, por causa do 'japoneizinho' que quase lhe deixara impotente para o resto da vida.

Já tinha alcançado a estação de metrô, descendo as escadas com pressa e Ela não parava de falar, não lhe dando brecha para interrompê-la. A ligação começou a falhar, já ouvia-a mais e mais distante, a ladainha emudeçia e berrava, intermitentemente, Ela parecia não notar a falha, permanecia do outro lado da linha metralhando-o com seu papo fútil. E Enéias se embrenhou no seio da terra, para o estômago paulista, como um microorganismo adentrando o itenstino grosso, já não ouvia a voz de Ela, apenas o roncar do metrô, como uma lombriga faminta, que devorava os passageiros da estação, regurgitando-os em outra, mais adiante.

Pensou em seu pai, enfermo, no leito, com o câncer no intestino, inoperável, totalmente desenganado. Chegaria a chorar por pena do pai, não fosse seu ódio mais forte que o próprio câncer que matava o velho - chegava até mesmo a fantasiar que era seu próprio ódio que dava fôlego à doença, impedindo, desde o diagnóstico, que qualquer tratamento fosse inútil. - porém, mantinha velado seu desprezo pela dor do velho e cumpria com seu ritual de filho dedicado, cuidando do pai e administrando os medicamentos, mesmo sabendo que já não tinham mais qualquer utilidade (e justamente porisso, Enéias era tão metódico em dar pessoalmente os remédios ao pai).

MISTÉRIOS

2010-11-07T17:22:00.001-02:00

E no momento em que Cibele se deu por vencida, deu pulo da cadeira, ao ver, através do reflexo na tela do computador, bem atrás dela, sua tia, que a olhava sorridente, como de costume. A tia riu-se mais ainda, quando notou o susto da sobrinha. "-Como você ainda pode se impressionar com isso?" - gargalhou a tia. "-O que a senhora faz aqui, tia?"

A tia fez uma careta, subindo anormalmente a sobrencelha direita, enquanto fechava o olho esquerdo, mirando Cibele fixamente com o olho direito, usando uma expressão que lembrava-a o marinheiro Popeye. Disse, então, alegre e eufórica, enquanto se sentava na cadeira ao lado de Cibele: "Ora, você não foi me visitar, mesmo quando eu te liguei, portanto, decidi vir aqui, fazer-te uma visitinha!" - Cibele afundou o rosto às duas palmas, grunhiu dolorosamente, contendo as lágrimas, embora, sabia que não conseguia ocultar suas emoções da tia.

"-A ligação..." - rememorou-se Cibele - "Afinal, como a senhora conseguiu me ligar, eu pensei que... Ah, deixa pra lá! Já desisti de tentar entender o que vocês podem ou não podem fazer... Eu... Ah, deixa pra lá, tia!"

"-Você 'tá' bem? O que houve, filha?" - o sorriso tornou-se mais brando na face da tia, uma doçura palpável. Cibele encarou-a, encolheu os ombros e sua máscara de força desabou: "Tia, por que que quando o Cosmos nos abre uma porta que queremos, são abertas, simultaneamente, todas as portas que achamos que queremos; da mesma forma, quando fechamos uma porta, que pensamos não querer, todas as demais também se fecham, e, neste abre e fecha, acabamos por ficar sempre soltitários?!"

A tia sorriu involuntariamente, olhando Cibele com ternura: "-Oh, filha... Seria muito fácil se os fantasmas aperecessem para contar todos os mistérios do Universo, não é mesmo?! Mas, aí é que está a grande magia: nem mesmo nós sabemos todos os mistérios, minha linda!"

QUEM PODE AMAR?

2010-11-05T15:59:00.002-02:00

"-Talvez, eu devesse tentar ir vê-la!" - disse Arthur em voz alta, completamente só, em seu quarto, diante da tela estática do computador. "Hoje é sábado, ou talvez já seja segunda-feira, de novo. Não importa! o que importa é que preciso ir vê-la. Oh, Dafne... Ele estará na livraria do pai?! Sim, estará! ela precisa estar... Eu preciso vê-la, ela não me responde os e-mails, nem deve ler minhas mensagens no celular (provevelmente mudou o número!), será o único jeito. Sim, eu sairei para vê-la hoje, talvez, eu até diga-lhe um 'oi' casual, pergunte como ela está... Eu... Será que eu posso fazer isso, eu... Nós... Ela nunca mais me ligou, nunca mais me olhou, nunca mais me procurou... Será que ela ainda me ama?... Ela vai me tomar por um idiota completo! puxa, como eu gostaria de ter superpoderes! eu me tornaria uma névoa imperceptível, indo para o lado dela, acariciando-lhe a face, sem que ela notasse, mantendo minha reputação imune!" - Arthur decidiu, por hora, manter-se conectado ao seu mundinho virtual, checar os e-mails, acercar-se de seus amigos virtuais, e, só então, horas depois... voltaria ao seu livro, lendo o último capítulo de 'Quem pode amar é feliz', de Hermann Hesse, pela vigésima sétima vez.

ONDE ESTÁ VOCÊ, MEU AMADO?

2010-10-31T14:30:00.002-02:00

Slow motion. Um quadro, um milésimo de segundo é fotografado, registrado, digerido, por vez; nesta minha mente sonolenta. Estou vivendo os últimos dias na mais completa morosidade. Porém, mais do que um ataque de 'preguiçite', acredito, que, tamanha lentidão, seja uma imunidade ao mundo. Como seu estivesse dopada com alguma anestesia forte, capaz de me isolar de toda esta violência e ignorância. Nula. É como eu me sinto no mundo e é como eu me vejo na sua vida. Vontade de ler um livro num instante, para então abandoná-lo no momento seguinte, com a plena certeza de que eu não leria sequer duas linhas. Ontem, já de madrugada, pensei em Arthur. Arthur! pobre Arthur... Seria tão mais fácil para mim se eu o amasse! Mas, sigo amando este ser indefinido, esta deus que habita meus sonhos, que me persegue no Campo das Ideias, o qual eu não conheço o rosto, nem mesmo ouvi o som de sua voz, eu... Eu te procuro, meu amado, todos os dias; a cada segundo penso em ti! Mas, onde está você? Você não estava nas carícias do Fábio, nem na doce voz do Luiz, nem na virilidade do Marcelo, nem na inteligência do Paulo, muito menos na gentileza e romantismo do Arthur... Onde estaria você, então? Você, meu grande amor, meu amante eterno e fiel. Quando poderei eu me dedicar com total ascetismo a Você? Hoje eu vi mais uma possível personificação sua: aquele rapaz de sorriso ímpar! Mas, será mesmo você? ou seria mais um impostor tentando me desviar do amor que você têm preparado para mim? Onde está você, meu amado?

- Dafne, a ninfa
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CENTAUROS E LOBISOMENS

2010-10-20T20:59:00.002-02:00

Eu reeditei este texto, devido a erros ortográficos - culpa da pressa!

É preciso que se diga algumas palavras sobre a família Lasso. Viviam na parte mais erma de Itaobiguaçú, depois do "Monte Azul" - que era a colina mais alta e escarpada, antigo lar de uma tribo indígena, chamada nos anais do município como Abaitéatasuera, completamente extinta nos dias de hoje, esta tribo tinha má fama por serem canibais e extremamente hostis, sendo que sua pintura de guerra eram listras azuis, que cobriam todo o corpo como argolas muito rentes à pele, e, dominaram facilmente a arte de dormar cavalos, quanto estes os viram nas mãos dos primeiros bandeirantes a chegarem naquela região, centenas de anos atrás - os Lasso eram imigrantes espanhóis, era o que se dizia, embora houve uma discussão, certa vez, se realmente eram espanhóis ou de algum país mais próximo, como a Argentina ou Paraguai, mas ninguém tinha a audácia de perguntar ao Seu Rodrigo Lasso, o patriarca, qual sua verdadeira origem. (...) Dizem que Seu Rodrigo, chegou à Itaobiguaçú há uns 30 anos atrás, junto com uma comitiva de caçadores e policiais florestais, designados, segundo se conta, para caçar e matar um lobisomem que ameaçava a região, comendo galinhas e estraçalhando o gado. Sobre este assunto havia também, como tudo acerca de Seu Rodrigo, um mistério nefasto. Já que se conta que Lasso foi o único a sobreviver na caça à fera; outros, por sua vez, contam que o próprio Seu Rodrigo era o lobisomem, e, uma variação um pouco mais recente, diz que Rodrigo Lasso perdeu os companheiros para a fera, mas, com sua astúcia e ferocidade, conseguiu ferir o 'filho do Cão' com sua fivela de prata, enfraqueçendo o monstro, porém, o bicho teria lhe cravado os dentes no braço esquerdo, deixando-lhe uma cicatriz horrível e a maldição da lua cheia.

(...) De qualquer forma, aqueles eram tempos em que os homens ainda manuseavam o sobrenatural, e, se tais histórias tinham uma ponta de verdade ou eram pura crendice, pouquíssimos sabem com certeza. Era fato, no entanto, que Seu Rodrigo Lasso, hoje um homem velho, mas que ainda não perdera a força nos joelhos e nem o vigor no peito, era um sujeito arisco e trazia no rosto uma maldade semi-velada, que era perceptível, mas, ocultava seu corpo lânguido nas cavidades daquele rosto senil e queimado de sol, como um réptil peçonhento observando o mundo exterior das barbas grisalhas e sujas do cavaleiro Rodrigo. Era fato, também, que Seu Rodrigo Lasso não era de se deixar ser visto com grande frequência pela civilização. Raras eram suas aparições, limitadas apenas à celebrações religiosas muito importantes como o dia da santa padroeira, ou a romaria à Bom Jesus de Pirapora; sua família costumava participar das missas do Galo, da semana santa ou algum casamento exporádico, mas, nunca foram vistos durantes as celebrações juninas, nas festas de fim de ano, ou nos bailes no terreiro de Nhô Bastião. Todos criam que os Lasso eram religiosos, devotos de Nossa Senhora e Jesus Cristo, mas, ainda assim, viam-nos com desconfiança.

Não fossem ocasiões muito urgentes, por exemplo, quando um potro se rebelava aos arreios, ou uma égua dava sinais de greve, protestando ao trabalho duro, ou um garanhão muito caro se atolava lá pros lados dos brejos do Seu Tijuco, não fosse algum outro percalso que demandasse a exímia arte dos Lasso, estes viveriam mais selvagens que as jaguatiricas. (...) Além do velho Lasso, haviam mais três filhos, de idades bem diferentes e, curiosamente, de aparências e personalidades bem díspares. É claro que todos traziam a selvageria e maldade do pai no rosto, porém, podia-se olhar para cada um e ver que não pareciam ser irmãos de um mesmo pai e uma mesma mãe. Darçio, o mais velho, já homem feito, era austéro como o pai, de poucas palavras, e, já demonstrara algumas vezes que sua arte de domador começava a sobrepujar a do velho Lasso, tinha uma certa nobreza no modo de andar e como cavalgava seu anda-luz preto, impunha respeito logo à distância; Gonçalo, o adolescente, devia ter pouco mais de 16 anos, tinha um olhara triste, olhos baços, uma barbicha rala e acobreada, seu corpo era mais delgado, lânguido, indolente, parecia um enfermo, e, pelo que se contava, servia ao irmão mais velho como cocheiro; mas, o mais temido de todos os Lasso - mais temido que o próprio patriarca - era pequeno Marco, o caçula, de olhar pérfido, rosto ossudo e demoníaco, trazia os lábios rachados e o rosto sempre sujo, aquela criatura fedia muito, e, sobre este os moradores sabiam dar mais detalhes, pois, Marco era como um espírito mau e travesso que costumava rondar as propriedades alheias, e, se quando o descobriam espiando, escondido atrás de uma moita ou num galho de árvore, o moleque só fazia sorrir, arregalando seus dentes amarelos, sujos e careados, emitindo um som fino, como uma lâmina afiada, que penetrava a espinha e causava calafrios. (...) O próprio pároco queixara-se com algumas beatas de que surpreendera o duende macabro dentro da sacristia, depois de uma missa de domingo, ouvindo a confissão de um fiel, sorrindo diabolicamente, como um emissário do Inferno, à lembrar o pecador sobre o salário do pecado.

O garoto Lasso era mau. Ninguém tinha dúvida disso. Todos em Itaobiguaçú temiam-no! mas, quem teria coragem o bastante para censurá-lo? Temiam o diabrete e temiam a seu pai. Sabiam o nome da criança por puro acaso, quando numa tarde chuvosa, Seu Rodrigo Lasso, quebrando o protoloco, apareceu na propriedade de Seu Cosmo, perguntando pelo filho, escapando-lhe dos lábios o nome Marco. (...) Sobre a mãe Lasso, pouco se sabia, era proibida de falar ou era muda, ninguém sabia seu nome. Era vista somente nas missas do Galo ou em funerais e missas da semana santa. Uma mulher baixa, diminuta, rosto fino e feio, cabelos empastados, que foram louros um dia; usava roupas esfarrapadas e sujas, sempre desmazelada.

HERMANN HESSE

2010-10-19T21:40:00.001-02:00

Procurei um lugar ermo, apartado de toda esta tecnologia e deste concreto cinza. Encontrei-o. Logo atrás da biblioteca, templo de conhecimento, vi uma trilha desusada, uma senda entre o matagal e os jazigos dos inúmeros gravetos secos e dos cadáveres das flores, que, seguindo a ordem natural, deram lugar ao novo; pois as pedras não caducam , temendo a morte, as árvores não se comovem, diante da finitude de suas folhas; tudo renascerá! mudam os receptáculos, mas permaneçe a Forma máxima, por nós ainda indevassada. Encontrei-o. Foi numa estante empoeirada, coberta pelo Tempo - que deposita sua mão austéra e fria, que a tudo vai carcomendo - com as páginas já meio acobreadas, como um metal precioso que, por poder horroroso, sucumbi a ferrugem, uma fuligem sacra. Lá estava ele: o livro. Encontrei-o. E com que amor eu o li. Lá, sozinho, sob a proteção das árvores, tendo as páginas manchadas pela luz do sol que se atrevia entre as folhagens, bebendo-o, deixando que me impregnasse, que me tomasse de assalto a alma, me sustendo o espírito. Encontrei-o. E tive sede e fome e frio e dor nas costas e medo que luz me fosse furtada, mas, todas estas ilusões de Maia não me venceram, como herói titã, me mantive firme, como tendo fogo prometéico nas mãos; fogo que calcina e purifica a alma - eu o carreguei este fogo, como firme propósito de uma necessidade muito mais elevada, um tanto inverossímel, mas, nem por isso menos real.

FRAGMENTOS

2010-10-19T17:26:00.000-02:00

Já aviso que este texto não é nada agradável!

(...)"-Nhô Bereano vai fazê isso mesmo?!" - comadre Izalina estava inconsolável. Tinha grande apreço pela falecida Dona Nina, acreditava em seu íntimo, com uma dor no peito, que Dona Nina mericia marido melhor, não este cego Bereano. Não que os outros homens do campo lhe seriam mais amáveis ou cordiais, não havia destas coisas em Itaobiguaçú, não se conhecia romantismo além daquele narrado (e falso) nas rádio-novelas. "Pelo menos", ela pensava, "um marido católico lhe teria dado o direito de uma cova junto de Deus, como deve ser. Pobre Nhá Nina! vai dormir um sono mau dormido na morte, sendo pisoteada e esqueçida na sua própria cozinha. Melhor teria sido que este traste a tivesse queimado logo no fogão à lenha, assim seus ossos e sua carne fraca, já em cinzas, se misturariam no ar da manhã e viajariam como sabiá ao vento, correndo pra casa de Deus... Pobre Nina!" (...) E chegaram, não muito depois das quatro da tarde, Seu Clemente, pai da defunta, junto com suas filhas e filhos que ainda não se tinham casado. É bem certo que estranharam a decisão de enterrar a defunta na cozinha, mas, compreendendo a situação adversa, também não concordando que o corpo santo de uma 'crente' não deveria sujar-se no mesmo solo dos 'gentios católicos', e, que, não havendo cemitério municipal, a cozinha seria um mausoléo apropriado à Dona Nina.

Três dias já se tinham passado. Seu Bereano, na data do parto, não pôde retirar o corpo. Estava sem a charrete, tinha adiar o dia da colheita com o servente. Suas cunhadas jovens colocaram-se a preparar o banquete para o velório: a farofa, temperada com banha de porco e o feijão, misturado com calabresa, que, Seu Clemente havia preparado, o arroz carreteiro, as travessas de salada, os calderões de chá e suco de tomate e de café. A leitoa foi incubida ao sogro, mestre na arte de abater e abrir porcos. Seu Clemente daria primeiro um golpe de marreta no crânio da porca, atordoando-a; logo em seguida, com precisão cirúrgica, espetaria o coração, com sua 'pexeira' famosa (a mesma que com que matara compadre Bétio, há mais de dez anos!) - a lâmina era tão conhecida que fora batizada de Tamar, aludindo ao episódio bíblico da filha do rei Davi, que, estuprada, gerou a ira de seu irmão Absalão que urdiu um plano de vigança sórdido, contra Amon, o estuprador (...) Com o sangue da porca e as visceras, Seu Clemente faria seu famoso 'churiço': fervendo o sangue, faria 'linguiças de sangue', fritando-as e serviando-as aos convivas, que, de sua parte, lamberiam os beiços.

O pernil seria assado por Macabé, o filho-moço, como era chamado, o adolescente viril e protetor da irmãs. Assariam bem, temperando com pimenta, sal grosso, limão e ervas. (...) A brasa já faiscava, quando os Lasso, os primeiros a chegarem, despontavam na trilha que trazia os cavaleiros da alta colina...

SIDARTA, de Hermann Hesse

2010-10-17T15:37:00.000-02:00

Há livros que você adia tudo! senti fome, sede, vontade de ir ao banheiro, mas não conseguia me desvencilhar dele. Era como se minha vida estivesse impressa ali. E estava! Eu recomendo.

A COVA

2010-10-16T12:20:00.001-03:00

.......

(...) Mas é quando a coruja grita seu mau augúrio, na madrugada fria, e, quando os cães entoam tristes um réquiem de ganidos, olhando a lua violácea, que, o povo da roça sabe no âmago de seus ventres trêmulos que a Morte, a ceifadora de gente, fez o seu trabalho. Antes de arranjar uma enxada nova, Seu Bereano, homem correto, deveria enterrar a ferramenta que se partira. Voltou para casa com duas crianças, mas sem mulher alguma (e nisso as pessoas já desconfiaram, porém, nada falaram). Chamou comadre Izalina, aquela que já fora parteira e ama de leite de muitos, para cuidar dos 'menino'. O pai olhou enfurecido para as crianças, Davi, que dormia preguiçoso no colo de Izalina, e Samuel, o bebê matricida, hóspede indesejado, deitado na rede com os olhos estalados de abertos, à procura de sabia se lá o quê; o cenho quase rachando de fúria, olhou o campo de milho pela janela da cozinha, pensando na colheita sem ajuda.

Seu Bereano partiu para o estábulo. Orou. Deitou milho vermelho ao chão concreto, despiu-se das roupas e cobriu-se de cinzas, crispando as mãos, cerrou os olhos em oração. "Senhor, sou servo Teu..." e partindo daí cobrou seus direitos à providência divina, como empregado que vai a casa grande acertar as contas com o empregador, contabilizando seus dias já trabalhados e ainda não recebidos, mas, Seu Bereano se esqueçeu completamente: servo é eufemismo para escravo. E como escravo não tem direito a coisa alguma, foi isso o que pedinte recebeu. A única providência tomada foi a de emprestar mais cruzados de Seu Ernestino, o agiota. Com o dinheiro no bolso esquerdo do paletó, Seu Bereano tomou caminho da vila, passando antes em casa de Seu Cosmo, encomendou uma leitoa gorda e bem nutrida para ser servida no funeral de Dona Nina - Seu Cosmo ofereceu-lhe a gentileza de entregar o animal devidamente morto e temperado, mas, o comprador negou a gentileza, temendo que Cosmo consagrasse o animal morto a algum santo padroeiro, pois, "carne idólatra não haveria no enterro de Nina" - chegou-se então a Venda do Japonês (Seu Sato, o único comerciante da vila), carregou a charrete com uma saca bem servida de arroz e mais meia saca de feijão, as pessoas em volta viram que levava farinha de mandioca e um saco de café e mais meia dúzia de galinhas gordas numa gaiola.

Havia um sentimento de honradez em Seu Bereano, que o impelia a fazer tudo aquilo e gastar tanto no enterro de Dona Nina, não por que considerasse demais a esposa morta - não a considerava mais do que uma boa enxada - mas, por ser o único 'crente' de Itaobiguaçú, Seu Bereano tinha que demonstrar toda a sua bênção, oferecendo um enterro grandioso, digno da casa de "servo verdadeiro de Deus", como ele considerava em detrimento da fé católica dos vizinhos. O último grande enterro tinha sido do antigo pároco, padre Dito, um evento que até a família Lasso, cuidadores de cavalo que viviam depois da colina (pouco dados a reuniões sociais), apareceram para dar participar do comício. Quando Seu Bereano foi se chegando ao centro da praça de terra batida, junto da palmeira caiada, todos se chegaram à ele, pois já compreendiam o que estava acontecendo.

"-Dona Nina é morta! Hoje, quando morrer o sol, passarei a vigília velando seu corpo em nossa casa. Haverá comício pra todos, mas nenhuma bebida além de refresco ou chá. Todas as famílias estão convidadas, levem todos, mas deixem para trás sua velas consagradas e seus rosários. A alma de Nina não precisa de encomenda, já esta no Céu verdadeiro de Nosso Senhor Jesus Cristo!" - saiu. Sequer esperou para receber as condolências. Deu uns trocados ao menino mensageiro, mandando-o avisar seu sogro e cunhadas. Voltou a sua casa. Havia uma última provisão a ser tomada: a cova. Nina não seria enterrada junto com os 'gentios' no cemitério da igreja! Para isso afastou os móveis da cozinha e pôs-se a cavar...

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PRECISA-SE DE UMA NOVA ENXADA.

2010-10-13T10:26:00.001-03:00

(...) E depois da morte de Dona Nina, o Seu Bereano se viu na necessidade de arrumar outra mulher. Não cabia à ele, varão, preocupar-se com os afazeres imputados à raça das fêmeas. Ora, eis que esta escrito na Biblia que a mulher, por sua fraqueza de espirito, e, por arrastar o homem ao pecado, deveria sofrer as dores do parto e servir o homem - era isso que dizia a "palavra do Senhor", portanto, Seu Bereano assim acreditava e assim vivia - e haviam agora duas crianças pra serem cuidadas, dois miseros seres que não ajudariam na colheita. Arrumar mulher não seria problema, com tantas filhas solteiras que abundavam naquele tempo em Itaobiguaçu, mas, Seu Bereano era "crente" - o unico cidadão de religião protestante do distrito - e, como tal, não aceitaria mulher "gentia" em sua casa. Além do mais, precisava de mulher forte e "trabalhedeira" para cuidar dos "menino" e ajuda-lo na roça.

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"A IMPACIÊNCIA TAMBÉM TÊM SEUS DIREITOS!", OU PARTE II SOBRE O FILME LAVOURA ARCAICA.

2010-10-11T16:14:00.001-03:00

Depois de um longo tempo, me vejo com coragem para falar mais sobre LAVOURA ARCAICA, novamente. Foi lendo um poema de Baudelaire, que, rememorei o personagem André e uma de suas falas, das várias que me queimaram o coração. Já faz um longo tempo que tenho pensado sobre a natureza da minha angústia, deste pesar contínuo que espreme o coração e faz vazar a alma. Para analisar melhor minha própria tristeza e desespero pensei em André, que sofre da mesma patologia só que, como personagem de ficção, suas dores são muito mais lancinantes (como cabe ser em um personagem). É como se alguém com resfriado contemplasse um paciente com doença terminal, forçando-se a enxergar semelhanças em seus sofrimentos, buscando uma força cósmica e uma sapiência holística, para compreender a partícula que é sua vida no Todo universal.

No entanto, sob a tutela de um Anjo sem nome,
Embriaga-se de sol o jovem deserdado,
E em tudo o que ele bebe e em tudo o que ele come
Sempre encontra a ambrósia e o néctar afogueado.

E com a nuvem brinca e fala com a aragem,
Num dolente caminho a cantar se inebria,
E o Espírito que vai com ele na ramagem
Chora de vê-lo assim pássaro da alegria

O trecho do poema Bênção, me fala muito ao coração. O poema inteiro afigura-se para mim um tratado da angústia do “artista” – embora, eu não clame por tal título, e, como o personagem de Max Von Sydow em A HORA DO LOBO, filme do Bergman, acabo muitas vezes me confundindo como artista na busca de uma definição para as minhas inquietações – que sofre com a pena moral de suas idéias e atos e desejos (desejos, quase sempre, inconcretizados). Outro trecho, do mesmo poema, que me fala muito é este:

Sei que a única nobreza é a dor que mais nos doa,
Que nunca morderão nem terra nem inferno.
Preciso é, para haver minha augusta coroa,
Ordenar o universo inteiro e o tempo eterno.

Mas que pretensão é esta?! “Ordenar o universo inteiro e o tempo eterno”? Mas, não só. O artista vê como única nobreza “a dor que mais nos doa”, o que me remete a outra estrofe baudelairiana, do poema “Ao leitor”:

Se o veneno, a paixão, o estupro, a punhalada
Não bordaram ainda com desenhos finos
A trama vã de nossos míseros destinos,
É que nossa alma arriscou pouco ou quase nada.

Palavras duras! E sei que não são tais palavras que os milhares de leitores de Augusto Cury desejam ouvir, ou que os telespectadores da novela das 21horas anseiam ver seus atores interpretando, mas, tais palavras são terríveis até para os auto-proclamados intelectuais e artistas, àqueles que julgam-se acima da massa, aos “iluminados”. Afinal, que nobreza há em sofrer? Ter as cicatrizes e traumas como troféus áureos de nossa existência... Ora, não é isso o que as capas das revistas nos vendem, nem o que as palestras motivacionais do corporativismo nos pregam; a onda crescente do “evangelho da prosperidade” em muitas igrejas não só protestantes, como as católicas, e, cheguei até a testemunhar, adeptos de um neo-budismo materialista (?), onde os “fiéis” são encorajados a “determinar” a felicidade em suas vidas. Felicidade leia-se aqui prosperidade financeira e banquetes para os sentidos naturais, pouco ou nada se fala em transcendência espiritual (seja que conotação esta palavra tenha para cada tribo). Talvez, só a Arte e o Artista ainda se preocupem com isso: tocar o infinito. Chegando ao ponto de assumir que “viver é sofrer”, e, viver diante de um espetáculo hipócrita, que é a sociedade, torna a morte tão atraente, como assume Hamlet:

Oh, se esta carne rude derretesse,
E se desvanecesse em fino orvalho!
Ou que o Eterno não tivesse oposto
Seu gesto contra a própria destruição!
Oh, Deus! Como são gestos vãos, inúteis,
A meu ver, esses hábitos do mundo!

Que saída tem André diante de tal percepção: viver é sofrer e viver plenamente é sofrer mais? Ora, não nos esqueçamos que André é um poeta – não na pseudo definição de quem fabrica rimas, mas o poeta cardinalício e espiritual, o verdadeiro poeta, que faz a vida se tornar poesia e a poesia tornar-se sua vida, aquele que pensa e sente o Todo – e como poeta, André “em tudo o que ele bebe e em tudo o que ele come/Sempre encontra a ambrósia e o néctar afogueado”. É por isso que André é para mim o poeta vidente rimbaudiano. André é Baco, como eu já disse antes. Seu entusiasmo (do grego Enthousiasmos, que significa “ter o deus dentro”, ou seja, possesso por um deus) é rimbaudiano, quando André toma a própria irmã Ana como parceira sexual, e, fugindo de casa, experimenta os prazeres carnais ele está cruzando mais do que os limites morais humanos, ele está na ilegalidade cósmica, e, paradoxalmente, só assim tornarar-se-á “o profeta de sua própria história”. Veja o que Rimbaud escreveu em sua carta intitulada “O Poeta Vidente”:

“Porque Eu é um outro. Se o cobre acorda o clarim, nenhuma culpa lhe cabe. Para mim é evidente: assisto à eclosão do pensamento, eu a contemplo e escuto. Tiro uma nota ao violino: a sinfonia agita-se nas profundezas ou ganha de um salto a cena. Se os velhos imbecis tivessem descoberto algo mais que a falsa significação do Eu, não teríamos de varrer os milhões de esqueletos que, desde um tempo infinito, vêm acumulando os produtos de sua inteligência caolha, arvorados em autores! (...) Afirmo que é preciso ser vidente, fazer-se vidente. O Poeta se faz vidente por meio de um longo, imenso e racional desregramento de todos os sentidos. Todas as formas de amor, de sofrimento, de loucura; buscar a si, esgotar em si mesmo todos os venenos, a fim de só reter a quintessência. Inefável tortura para a qual se necessita toda a fé, toda a força sobre-humana, e pela qual o poeta se torna o grande enfermo, o grande criminoso, o grande maldito, - e o Sabedor supremo! – pois alcança o Insabido. (....) Logo, o poeta é um verdadeiro roubador de fogo. Responde pela humanidade e até pelos animais; deveria fazer com que suas invenções fossem cheiradas, ouvidas, palpadas; se o que transmite do fundo possui forma, dá-lhe forma; se é informe, deixa-o informe".

Quando meus pais encaram meus dilemas e sofrimentos eles não o compreendem, minhas inquietações têm motivos alienígenas para eles, pois, como pessoas de ação, dirigidas pelo estômago, meus pais (como a maioria das pessoas), são capazes de entender que em um estômago cheio e saciado e num corpo vestido e abrigado do frio, com um bom emprego, possa faltar mais alguma coisa, senão as milenares obrigações com a sociedade. André é afrontado continuamente pelo pai, através de uma parábola contada à mesa sobre o valor da Paciência.

Na parábola, um homem faminto chega à casa de um homem rico, implorando por alimento. Com uma analogia a frase cristã “peça e ser-vos-á dado”, o homem rico convida o faminto à mesa, porém, para um banquete fictício. Segundo o pai, o faminto não ousa questionar o rico e passa a “atuar” no banquete, como se comesse e desfrutasse das melhores iguarias possíveis, “bebendo”, inclusive, de um vinho doce e sublime. Após o elogio do faminto ao vinho fantasioso, o rico e poderoso diz ter, à custa de muita procura, ter encontrado um homem de espírito forte e com a maior de todas as virtudes: a paciência. Por fim, o rico acolhe o pobre em sua residência e o faminto nunca mais sentiu fome ou sede, novamente... A parábola é encenada com Selton Mello (filho/faminto) e Raul Cortez (pai/rico). O que André, em frenesi, diz ao irmão Pedro é o que em seu íntimo gritava sempre que o pai pregava tal estória: “A impaciência também têm os seus direitos!”.

Os velhos – não digo no sentido literal dos idosos, mas daqueles apegados às velhas tradições e dogmas – olham para o verdadeiro artista e vêem-no como um “grande” vagabundo, ele é o é. É do momento de ócio que virá o conhecimento, mas a arte virá de um ócio laborioso, o poeta vidente, racionalmente, desregrara seus sentidos, degradará seu corpo e sua moral, para já em carne viva revelar o que precisa ser visto, ouvido, cheirado, tateado, saboreado e pensado (o pensar, este sentido cada vez mais atrofiado). Não prego um artista da fome, toda manufatura precisa de um ganho para subsistir-se, na realidade, não prego coisa alguma. E agora é hora em que o raciocínio começa a “tomar de assalto a festa” do sentimento.

Só quero dizer que o que me flagrei pensando hoje é que os poetas da alma – a estes chamo as pessoas que ainda não caíram no coma profundo da indiferença ignorante ou da soberba intelectual - devem ter a plena consciência de que sempre sofrerão, e, que, se afogarão em seus rios metafísicos, pois eles são rios de Heráclito – nunca são os mesmos – e seja por escolha ou por essência imutável, clamo para que continuem a sofrer, tendo por bálsamo que, nas palavras de Drummond de Andrade, “amar se aprende amando” e é imperativo cobrar os direitos de nossa “impaciência”, tomando de assalto a festa, não nos acovardando diante da foice que ceifa o gozo, nem nos negando ao jogo da amarelinha da vida, sabendo que a Vida esta no percurso, não no início, não no final, no percurso circular e eterno. Viver compreende fantasia dolorosa e realidade inefável, conquanto não se viva apenas uma outra.

INCEPTION

2010-10-07T14:24:00.002-03:00

Esse filme não me sai da cabeça! Mas ainda não me sinto a vontade para escrever sobre ele, já que existem muitas camadas a serem desvendadas. Se você assistiu (e prestou atenção), sabe que há, no mínimo, umas três explicações para o final.

Posto agora para a apreciação de todos esta faixa, composta pelo incrível Hans Zimmer, que colaborou para o climáx do filme. Fantástico!